Jean-Luc Wauthier

 
 
Chaque nuit à présent répète à l'envi
       les images de l'enfance.
Les convives discrets du repas de minuit
       devenus sans défense
Sont un à un partis au fond de la nuit
       mais vous, saisons d'hiver
Où l'enfant triste, les yeux derrière la vitre
       rêvait sans fin de l'enfer,
Vous en savez long encore sur ce long chapitre
       Que je parle ici des songes
       ou de métamorphoses,
C'est au passé mal tué que toujours je songe
       à la page à demi morte
Qu'un homme nu, à chaque rêve, quand il l'ose
       retrouve intacte sous sa porte.

p.9