Johanne Lykke Holm

Une écolière morte sort des profondeurs. Ses cheveux flottent autour de sa tête d'une belle façon. Et après elle, il en arrive plusieurs autres. Une après l'autre, elles ont remonté à la surface, toutes les filles disparues du monde, des centaines, des milliers. Certaines en voile de nonne, d'autres en uniforme. Elles tendent les mains vers le ciel ---
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Fille assassinée dans les montagnes parmi d'autres filles.
Fille assassinée sur la plage, du sable dans les mains.
Fille assassinée près de l'usine, de la fumée chimique, au coucher du soleil.
Fille assassinée sous ses propres draps.
Fille assassinée, pas encore identifiée.
Fille assassinée, églantine à la bouche.
Fille assassinée sur le chemin du retour chez elle.
Fille assassinée, un tatouage sur son oeil gauche.
Fille assassinée, jamais enterrée.

J’avais toujours pensé que je ferais un beau cadavre.

(La Peuplade, p.181)

Plus tard, j'appris que Strega était un cabinet d'horreurs, où tout s'était figé dans une forme désagréable. J'appris que Strega était des forêts profondes dans une lumière rouge. Strega était des filles qui se tressaient les cheveux les unes les autres d'une façon particulière.

Nous étions des filles de mères travailleuses et de pères invisibles qui rasaient les murs.

Nous la sortîmes du bassin et allâmes au
jardin des simples, car c'était notre temple. C'était là que nous portions nos victimes. C'était là que nous célébrions nos rituels. Nous avions planté du basilic et de la verveine, des plantes sacrées. Nous éloignions les nuisibles avec de la menthe.

J'avais peut-être sept ans la dernière fois où j'ai dormi une nuit entière, d'un sommeil profond et sans rêve, où il n'y avait aucune inquiétude, un petit cadavre d'enfant serré dans son cercueil.

Quand je pense que nous aurions pu passer une vie entière sans nous rencontrer, un poids me traverse, quelque chose à la fois de terrible et d'excitant. Imagine-toi, quelle triste vie. On aurait aussi bien pu naître pierre. Une pierre volcanique qui se referme sur elle-même comme dans la mort.

Il régnait une odeur d'abattoir. Il régnait une odeur de fumée montant d'un bûcher crépitant. D'un seul coup, tout s'était assombri.

A l’Olympic , le tintamarre et les parfums étaient enfermés entre les murs, semblable à un esprit ou à un souvenir flottant.

J'étais une victime de meurtre qui écarquillait les yeux, semblant aspirer la vie en elle.