John Vercher

« Tu veux qu’on retourne à l’intérieur par-devant ? demanda-t-il à Luis.
– Non, je suis garé ici. C’est bon, mec, fais pas ta fiote. »
Bobby lui fit un doigt d’honneur. Merde, si lui n’a pas peur… Il poussa le portail, qui s’entrouvrit. L’homme leva soudainement la tête et sauta du plateau de son pick-up. Bobby et Luis s’arrêtèrent une seconde puis continuèrent leur chemin, gardant leurs distances tout en essayant de faire croire le contraire. Ne montre pas que t’as peur, mais ne le regarde pas non plus. Il adressa au type un petit hochement de tête et, du coin de l’œil, le vit lever les mains, un peu perdu. Ils pressèrent le pas.
« Yo, Bobby, dit l’inconnu. Où tu vas comme ça ? »

Noir d’abord. Ne pas m’en souvenir peut me tuer. Et je crois que tu en as conscience. Tu sais pourquoi ? »
Bobby fit signe que non. « Car je pense que tous les jours tu fais la même chose. Je pense que tu regardes ce même miroir et que tu te dis que tu es un Blanc, parce que dans ton esprit c’est ce que tu dois faire pour survivre. C’est ça qui te rend heureux et te protège.