Nationalité : France
Né(e) à : Limoges , le 22/07/1951
Mort(e) le : 19/02/2023
Né(e) à : Limoges , le 22/07/1951
Mort(e) le : 19/02/2023
Biographie :
Auteur de pièces de théâtre
Joël NIVARD est né à Limoges où il a passé toute une carrière de commercial, il vit toujours dans cette ville qu’il a longuement évoquée dans les pièces de théâtre qu’il a écrites et qui ont été jouées à Limoges comme « Limoges avril 1905 » ou « Les chroniques du trolley ».
Il a publié 2 romans : « Loser » en 1983 aux Editions Denoël et « On dira que c’est l’été, deux ou trois jours avant la nuit » aux Editions Albin Michel en 1986.
Son théâtre « On pourra pas dire qu’il a pas fait beau aujourd’hui », « Rien n’arrive pour rien », « Limoges, avril 1905 », « T’avais qu’à prendre le trolley » et « Faut il abattre les tringleurs de rideau ? » est publié aux Editions Le Bruit des Autres. Il aime la nuit, le vin, le roman noir et le rock’n’roll qu’il consomme sans modération.
+ Voir plusAuteur de pièces de théâtre
Joël NIVARD est né à Limoges où il a passé toute une carrière de commercial, il vit toujours dans cette ville qu’il a longuement évoquée dans les pièces de théâtre qu’il a écrites et qui ont été jouées à Limoges comme « Limoges avril 1905 » ou « Les chroniques du trolley ».
Il a publié 2 romans : « Loser » en 1983 aux Editions Denoël et « On dira que c’est l’été, deux ou trois jours avant la nuit » aux Editions Albin Michel en 1986.
Son théâtre « On pourra pas dire qu’il a pas fait beau aujourd’hui », « Rien n’arrive pour rien », « Limoges, avril 1905 », « T’avais qu’à prendre le trolley » et « Faut il abattre les tringleurs de rideau ? » est publié aux Editions Le Bruit des Autres. Il aime la nuit, le vin, le roman noir et le rock’n’roll qu’il consomme sans modération.
Source : http://www.gesteditions.com/
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On fabrique la société qu'on mérite. C'est pas celle dont Varlaud avait rêvé. Mais les rêves, c'est affaire de jeunesse. Après, on gère. On fait avec. On fait ce qu'on peut. On démissionne. Petit à petit. Au fil de l'eau. Du temps qui passe.
Il fixait l'homme qui avançait. Sa détermination était palpable, il pouvait entendre la semelle de sa botte qui crissait sur les cailloux de l'allée. Il s'arrêta à une dizaine de mètres des marches du perron qui amenaient à la porte d'entrée. Reposa son corps en équilibre sur ses hanches, écarta légèrement les jambes. Remonta le fusil dans sa main droite, il épaula et envoya les deux cartouches dans les fenêtres du rez-de-chaussée.
Mourir ce n’est pas une anecdote…
Les balcons des tours sont ornés d'un alignement de paraboles toutes orientées dans la même direction (...). Non décidément, rien n'a vraiment changé.
A quoi ça tient la vie ? Et la liberté ? Quand elle retrouve le sang de la veine , le souffle du poumon, les battements sourds du coeur et la caresse du vent sur la peau ? C’est juste cette ivresse passagère qu’il voudrait conserver en lui . La légèreté de son pas encore hésitant . La sérénité qui peu à peu prend tout l’espace de son corps.
Effacer les traces. Laisser le silence se fondre dans l'espace. Ecouter la nuit dehors. Le cri des chiens, au loin. Le colt entre les doigts manucurés du vieux. Drame de la jalousie. Le sexe et la mort. Dans le milieu interlope des lopes.
Est-qu’un jour tout cela cesserait ? Ces violences quotidiennes, ces mots absurdes, ces drames dévastateurs sans fin, ces victimes silencieuses. Il en avait assez. De ramasser la merde à la petite cuillère.
La famille, c'est ce qui reste pour toujours, même si on ne s'y sent pas bien, même si on ne l'aime plus, c'est une appartenance qu'on ne peut renier.
page 286.
page 286.
Les mensonges ont des vertus, celles de nous faire croire qu'on est toujours en vie et encore jeunes et beaux.
page 74.
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Contrairement aux femmes, l'amitié supporte les rides, sinon ça s’appellerait autrement.
page 54.
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