Julien Noël

Buvez les amis. Les soirs néfastes, il faut les mettre en bière ! Si on m’avait dit…si on m’avait dit que je verrais le jour où les pires sorciers du monde nous regarderaient à nouveau en conquérants…

Il a dû faire le même calcul, car vous jureriez qu'il vous attendait, comme pour provoquer une dernière fois ses toréadors, avant peut-être de les piétiner. Quand il est bien certain que vous l'avez vu, il prend la forme d'une brume noire, fond à travers le buffet d'orgue monumental et disparait.

Gérard est saisi de tremblements, comme souvent après une émotion forte. Pour s'induire à se maitriser, il entreprend de se rouler une cigarette. Il roule à la hollandaise, brule le papier excédentaire et se met aussitôt à avaler de grandes goulées de fumée.

Vous n'auriez pas cru que cette ordalie fût encore pratiquée. A bien des égards, le sort qui attend le perdant est plus cruel encore qu'une balle en plomb dans l'estomac : il deviendra l'esclave du vainqueur, enfermé dans son propre corps tel un zombi.

- En matière de formules conjuratoires, il y a deux-trois choses à savoir, dit-il à votre intention.

"De une, faut que t'évite les palindromes. C'est magiquement neutre, un palindrome : la seconde moitié du mot défait toujours la première.

"De deux, faut jamais que tu répètes un mot dans la même phrase. Répéter c'est défaire, mets-toi ça dans le crâne !

"Et de trois, ne prononce pas de nom d'ange ; ça les fait enrager. Crois-moi, tu te passeras bien d'avoir affaire à un démon rageux..."

Patte-de-Bouc part d’un grand rire essoufflé. De toute évidence, l’idée qu’ils oseraient lui faire un reproche l’amuse beaucoup. Comme pour illustrer la situation, un de ses voisins pousse à cet instant la porte d’entrée, se pétrifie une fraction de seconde, puis traverse le couloir en se collant au mur, les yeux au sol.
Votre comparse le suit du regard, un rictus mi-cruel, mi-triomphant aux lèvres, jusqu’à ce qu’il ait disparu au premier étage.

Vous débouchez enfin à l’air libre, couvert de bosses et d’égratignures, fourbu de vous être tant cogné dans le noir. Vous vous trouvez dans un terrain vague dont la profondeur se perd dans l’obscurité. Vous êtes frappé par le silence pesant qui règne en ce lieu : un calme tel qu’on en voit rarement en ville, gâté seulement par la plainte sporadique d’un chien enfermé dehors.

Pour la troisième nuit consécutive, vous vous réveillez la narine pleine de poussière, à même le planchez véreux. Vous peinez à vous orienter dans le noir mais, bientôt, la lune pénètre par la charpente crevée et révèle à vos yeux la ronde des fantômes, dont la luminescence spectrale emplit le grenier. Vous sentez le duvet se dresser sur vos bras maigres : cette nuit, sans faute, il vous faut les affronter.

Il s’agit d’un jésuite dont l’occupation exacte demeure un peu mystérieuse, que vous rencontrez généralement à la cathédrale. En votre for intérieur, vous l’avez surnommé le Hibou, par rapport à son physique atypique et, surtout, à la crainte qu’il vous inspire, avec son regard trop fixe, si aigu qu’il semble lire dans votre âme.

Verre plein je te vide, verre vide je te plains, et plus je te vide plus je suis plein.