M.R. Stevens

Prologue :
«… Je m’appelle Marc, j’ai dix-huit ans et je suis le frère d’Aléna, ce qui fait de moi un protecteur.
Quelle chance ! ...»

Chapitre 1 :
«… Mais non, mon psy parle comme un gentilhomme du dix-huitième siècle. Du coup, j’ai un langage plutôt vulgaire, voire ordurier, quand je suis en session avec lui. Vous voulez un exemple ?
— Mademoiselle, les résultats de votre bilan toxicologique sont négatifs. Vous êtes en parfaite santé et ne vous êtes jamais droguée de votre vie.
— Ah ben putain ! Comment ça se fait que j’aie écrit une merde pareille alors ?
Enfin, vous voyez le genre.
Il dit que si j’agis ainsi, c’est parce que j’ai un esprit qui cherche la contradiction. Moi, je dis juste que j’aime faire chier les gens. Comme je ne contredis pas tout ce qu’il me dit et que je fais religieusement tous les exercices et tests qu’il peut imaginer pour stimuler ma mémoire, personnellement, je pense que c’est moi qui ai raison. Mais je ne suis pas médecin, je garde donc mes réflexions pour moi. Il m’a aussi conseillé de tenir un journal intime et un journal de mes rêves. ...»

Chapitre 3 :

« … Mais le plus stupéfiant, ce sont ses tatouages. Je n’en vois que trois, mais je sais qu’elle en a d’autres. Une épée, dont le pommeau débute sous son oreille droite, parcourt la longueur de son bras, la pointe se terminant à la jointure de son poing. Sur son avant-bras gauche, elle a une courte dague au manche simple et sur la face extérieure de son biceps et son épaule, trois étoiles de ninjas à six pointes. Je ne trouve pas ça très joli, mais ça annonce la couleur. C’est une guerrière. Elle ouvre la bouche et me parle, alors même que ma propre bouche reste close.

— Mais qu’ont-ils fait ? murmure-t-elle.

Je fronce les sourcils. Je ne suis pas sûre de comprendre de quoi elle veut parler.

— Tu sais, me dit-elle, j’ai toujours voulu avoir une vie aussi normale que possible, mais certainement pas dans ces conditions.

Je ne sais pas quoi lui répondre, alors je reste muette. Mais quand elle pose sa main sur le miroir, je ne peux m’empêcher de faire de même. Je murmure « Aléna », car j’ai enfin compris qui elle est.

— Retrouve-moi !

Ce n’est pas un ordre, mais une supplique.

Je me réveille en sursaut, sa voix résonnant encore à mes oreilles. ...»

Chapitre 2 :

« … J’écoute avec plus d’attention.

— Nous n‘aurons bientôt plus le choix, dit Cassandre. IL s’impatiente.

IL ? Qui ça, IL ?

— Tu sais comme moi qu’il la veut, continue-t-elle. Il veut Aléna !

Aléna ? Ça concerne Aléna ?

— Elle a de plus en plus de migraines, tu sais ce que ça veut dire ?

Des migraines ? Aléna a aussi des migraines ?

— Ça veut dire que le masquage ne tient plus, répond Larkham. Même avec le rafistolage que j’ai fait en la battant.

— Ça aussi, c’était une belle connerie, s’emporte-t-elle. Tu aurais pu la tuer juste parce qu’elle a prononcé son vrai nom !

À ce moment-là, ma tête tourne, j’ai un vertige. Des taches noires dansent devant mes yeux. Coïncidences. Il y a trop de coïncidences pour que ça en soit vraiment. Je suis stupide, mais même moi je peux le voir. Tout ça me concerne, d’une manière ou d’une autre. Il faut que je sache !

— Je n’avais pas le choix ! Elle retrouvait la mémoire ! Et tu sais comme moi ce que le Trium aurait fait si ça avait été le cas ! Et à ton avis, que se passera-t-il quand Alicia disparaîtra pour redevenir Aléna ?

Quelqu’un hurle. En tout cas, c’est l’impression que j’ai. Et ce hurlement m’arrache les oreilles. Il faut que Larkham ouvre la porte à la volée et que je voie la peur – LA PEUR ! – dans ses yeux pour que je comprenne. C’est moi qui hurle.

Menti ! Ils m’ont menti toute ma vie !

— Alicia, dit-il en tendant la main vers moi.

Et il y a quelque chose de suppliant dans son geste. ...»

Il faut bien qu’il y ait quelques avantages à devenir un buveur de sang quand même. Tiens, c’est une idée ça. Et si Mike se renseignait sur les hybrides loups-garous-vampires ? Ça prouverait qu’il est sérieux ça, non ? C’est probablement un poil trop tôt pour penser à ce genre de chose
– non, sans rire ? –, mais il va quand même fouiner et garder l’idée dans un coin de sa tête pour le cas où il ne trouverait rien d’autre. Internet ne lui étant d’aucune aide – à moins qu’il ne veuille tout savoir de la vie tragique de Klaus Mikaelson...

« À ce stade, il devrait se sentir coupable ou au moins un peu honteux de profiter ainsi de Sean comme il le fait, mais non. Il est juste impatient et légèrement nerveux. Et si Sean n’aime pas ? Et s’il ne veut plus revenir ? Et si…
Mais comme le disait Lydia Hamilton, paix à son âme, avec des si, on transformerait des loups-garous en caniches. Avec des barrettes roses. »