Nationalité : Irlande
Né(e) à : Dublin , le 6/01/1917
Mort(e) à : New York , le 1/11/1993
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Né(e) à : Dublin , le 6/01/1917
Mort(e) à : New York , le 1/11/1993
Biographie :
Maeve Brennan était une auteure de nouvelles et journaliste irlandaise.
Son père, ambassadeur irlandais aux Etats-Unis, emmène sa famille à Manhattan en 1934. Elle travaille pour le New Yorker de 1949 à 1973. Elle a écrit des nouvelles. et un roman "The visitor". Elle décède en 1993 à New-York
« Saul Bellow a dit un jour que la plupart des écrivains viennent au monde en hurlant, tout nus et aveugles. Quelques-uns, une poignée par génération, arrivent avec des ongles, des cheveux, des dents et des yeux qui voient tout. Ils parlent avec clarté et cohérence et s’assoient tout de suite à la table des grands.
Maeve Brennan faisait partie de ceux-là. »
Extrait note de l’éditeur, Christopher Carduff.
Maeve Brennan était une auteure de nouvelles et journaliste irlandaise.
Son père, ambassadeur irlandais aux Etats-Unis, emmène sa famille à Manhattan en 1934. Elle travaille pour le New Yorker de 1949 à 1973. Elle a écrit des nouvelles. et un roman "The visitor". Elle décède en 1993 à New-York
« Saul Bellow a dit un jour que la plupart des écrivains viennent au monde en hurlant, tout nus et aveugles. Quelques-uns, une poignée par génération, arrivent avec des ongles, des cheveux, des dents et des yeux qui voient tout. Ils parlent avec clarté et cohérence et s’assoient tout de suite à la table des grands.
Maeve Brennan faisait partie de ceux-là. »
Extrait note de l’éditeur, Christopher Carduff.
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Interview with Sean Rocks, Arena, RTE, Radio 1, about her show celebrating writer, Maeve Brennan.
Citations et extraits (5)
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On dépotait les plantes, on les mettait en terre et on rangeait les pots jusqu'à l'hiver suivant.
L'hiver suivant et encore le suivant, et encore le suivant. On avait l'impression qu'ils passaient tous lentement comme les nuages dans un ciel d'été, mais il suffisait d'être soudain appelé ou de tourner la tête pour qu'ils disparaissent en vitesse, courant l'un après l'autre jusqu'à ce qu'il ne reste rien d'autre qu'un sentiment d'étrangeté, une goutte de pensée qui tremblait un moment et se volatilisait, peut-être.
L'hiver suivant et encore le suivant, et encore le suivant. On avait l'impression qu'ils passaient tous lentement comme les nuages dans un ciel d'été, mais il suffisait d'être soudain appelé ou de tourner la tête pour qu'ils disparaissent en vitesse, courant l'un après l'autre jusqu'à ce qu'il ne reste rien d'autre qu'un sentiment d'étrangeté, une goutte de pensée qui tremblait un moment et se volatilisait, peut-être.
Chez soi, c'est une place dans son esprit. Quand elle est vide, il se tourmente. Les souvenirs, les visages, les lieux et les moments passés l'agitent. Des images chéries, indisciplinées, surgissent et forment un miroir pour le vide. Et alors, quel amer étonnement, quelle quête presque sans objet.
Elle préférait ne nourrir aucune illusion et savoir qu'elle n'avait aucune chance plutôt que devoir lutter contre le mince espoir qu'elle berçait et dont elle avait honte, parce qu'il était si petit et si craintif.
Il entendait des voix ténues provenant des courts de tennis, et le grand colley des Donovan qui gémissait plaintivement en tirant sur la chaine le maintenant attaché à la niche exigüe où il vivait depuis qu'il était chiot. Les Donovan avaient pris ce chien pour les protéger contre les cambrioleurs. Hubert aurait voulu qu'un cambrioleur escalade le mur du fond et détache le chien, qui aurait alors pu entrer dans la maison et tuer Tom Donovan, son épouse et leurs trois enfants insolents, et manger peut-être à sa faim pour une fois.
John, son fils, avait quitté la maison pour ne plus revenir : il avait disparu à tout jamais dans la crevasse la plus répandue des familles irlandaises - la prêtrise.
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