Marianne Vic

L’enfance ne s’efface pas . Pas plus qu’on efface le père .

Toute vie est un roman dont nous sommes les lecteurs inattentifs.

Je suis une collectionneuse de suicides.
Tout le monde connaît un suicidé, au moins un.

Une petite fille fait de son père le personnage le plus important de son existence , la réciproque n’est pas invariable .

Comment réconcilier nos mémoires plurielles ? Il y a la mémoire honteuse des appelés d’Algérie , et il y a celle , triomphante , des résistants de la Seconde Guerre .

L’enfance est un état provisoire , on se sent forcément trahi quand on le découvre .

Chez chacun d'entre nous, quelque chose de l'enfance demeure. Quelle est cette mélancolie ? Procède-t-elle des rêves que l'on porte en soi depuis l'âge tendre et du reflet de leur inaccomplissement dans le miroir du temps qui a passé ? On a beau prendre ses jambes à son cou, c'est intempestif : nos renoncements nous ramènent en arrière.
Si les rêves sont parfois des illusions, ne pas fuir ni abdiquer, mais en imaginer de plus vastes encore. Sinon, on risque d'en crever...

J’ai posé sur le bureau, adossé à un pot à crayons, une miniature du XIX° siècle que mon oncle m’avait offerte : dans un cadre en argent ovale, une jeune femme, dessinée à la gouache et à l’encre noire, regarde par une fenêtre ; sa jupe large aux reflets bleus et mauves est découpée dans une aile de papillon. Encore et toujours des histoires de robe… N’était-ce pas le seul langage qu’il trouva pour communiquer avec les femmes ?

Il y a les demeures de grand luxe et les H.L.M de la mort.
Ça ne se fait pas de mourir en deçà de ses moyens.
Il y a donc les morts qui ont un chez-soi, et les autres, perpétuels S.D.F dont les cendres sont dispersées aux vents.

"Laure est aimée, tant aimée. Pourtant Laure est morte.
Je suis vivante, je n'ai pas la conviction d'être aimée.
Mon mari a tenté de me tuer.
Ma soeur a perdu ses bras et ses jambes.
Mon grand-père est mort depuis si longtemps.
Mon père ne me regarde plus.
Ma mère ne m'a jamais regardée.
Ma grand-mère non plus.
Si je venais à décéder, qui penserait à faire passer une annonce ?
Personne."

L'intimité, c'est l'agrégation de ces choses minuscules qui paraîtraient misérables à des yeux étrangers mais que l'on partage avec un être cher et que personne d'autre ne connaît. C'est le socle qui demeure quand le reste s'est métamorphosé jusqu'à devenir méconnaissable.

Sentant la colère monter, je cherchai comment dégoupiller cette bombe à retardement qui ne ferait exploser que mes propres viscères.