Sylvain Prudhomme

Elle le regarde qui dort près d'elle. Qui ne saura rien demain de la tempête. N'aura pas même entendu qu'un orage leur passait dessus.
Elle regarde la lourde masse de son corps allongée près d'elle. Ce corps qu'elle a maudit hier soir puis qu'elle a laissé jouir dans le sien, comme il a déjà joui mille fois en elle. Ce corps que demain elle verra de nouveau debout, de nouveau vivant, animé, léger ou lourd selon les moments, capable tantôt de lui plaire, tantôt de l'agacer si fort. Ce corps avec lequel elle a décidé, il y a des années, jusqu'à nouvel ordre, de composer.
Elle se serre contre lui.
Elle dort.
Interminablement elle dort.
A son réveil il est midi.
C'était donc vrai qu'elle était fatiguée.
Elle saute du lit, se précipite vers la terrasse.
Dehors le ciel est blanc. La terrasse jonchée de feuilles arrachées par l'orage. L'eau a laissé çà et là des flaques.
Les ardoises brillent. Les filles bullent dans des chaises longues, un livre dans les mains.
Leur père prépare des cannes pour aller tout à l'heure à la pêche.