Émile Moselly

Autour de lui, c’était le printemps lorrain, un printemps grêle et un peu maladif, qui surgissait discrètement des terres, sans répandre sur le sol les avalanches de couleurs et de parfums qu’il fait crouler en d’autres pays. Sur les pentes d’herbe flétrie et brûlée par les grands froids d’hiver, quelques pointes aiguës de gazon surgissaient, d’un vert neuf et luisant ; des fleurs de pissenlit rayonnaient comme des étoiles jaunes. Il y avait surtout une bonne odeur de violette, insaisissable et pénétrante, exhalée on ne savait d’où, et le Trompion tout joyeux la humait, la flairait, la reniflait comme un présage certain des beaux jours.
(p. 103, “Le Trompion”).

Quand on montait à l'échelle branlante appuyée au fond de la grange, on arrivait à une région immense, un pays mystérieux, une autre maison plus grande, sans murs sous les tuiles cassées par où passaient les rayons du soleil : le grenier. Il y avait des coins effrayants où étaient tapies des choses inconnues, bizarres ; nous autres enfants nous y faisions des trouvailles qui nous ravissaient, quelque vieux rouet dont nous faisions tourner les bobines ; une houlée géante était appuyée au mur.

Journal, inédit. Cité dans Le rouet d'ivoire.

Nohant. Quelques chaumines éparses sous des branche basses de noyers, des murs croulants où poussent des graminées tremblantes, des mares d'eau vaseuse où des canards s'ébrouent. Partout ces dômes pénétrés de lumière, ces larges feuillages qui versent sur le sol des ombres froides. Par échappées, on entrevoit les labours de terre grasse, qui forment un fond de tableau, le décor des premières pages de la Mare au Diable.

... la douleur des vivants frappe l'enfant, parce qu'elle est réelle, et qu'elle n'échappe pas à la divination de sa sensibilité délicate.
Grand-père se tenait devant l'âtre, assis à la petite table où il buvait la goutte tous les matins. Pas de protestations, pas un ci de révolte : ces simples natures de paysans, peu démonstratives, ont puisé une force de résignation infinie dans leur lutte contre la terre, contre les intempéries du ciel.
Il avait l'air d'un étranger dans sa maison, et cela était plus triste que tout le reste. Des femmes marchaient dans la chambre, ouvraient les armoires, retournaient les piles de linge. Elles s'impatientaient : grand-père répondait à leurs questions d'une voix lointaine, comme si ces soins ne le regardaient pas, comme s'ils étaient encore le privilège de celle qui était partie.
Dans la chambre voisine, une forme s'allongeait sous le drap, déjà lointaine. Un brin de buis trempait dans un verre d'eau, et les visiteurs, qui veillaient la morte, parlaient bas, marchaient à pas lents, et la maison semblait pleine d'une invisible présence.
Grand-père dit ces simples mots, regardant d'un air tout songeur le bois de la petite table, où les verres ont laissé des empreintes :
- C'est le premier chagrin qu'elle me cause.
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Emile Moselly dédie son livre à l'un de ses enseignants :
Vous compreniez si bien vos étudiants ! Audaces romantiques, naïfs paradoxes, pastiches maladroits où se révélait l'admiration ingénue des maîtres, vous accueilliez tout avec sympathie. Nul plus que vous, dans l'Université, ne sut être un éducateur incomparable. Votre bonté ne connaissait pas l'ironie, car vous saviez bien qu'il est des sensibilités adolescentes qui se brisèrent, comme un pur cristal, au seul bruit d'un éclat de rire.