Éric Fottorino

On n’a jamais parlé de ces quelques jours où tu m’as attendu ici. J’en suis réduit à deviner. Tu as nagé devant ces plages bondées. Il faisait chaud. Tes bras se sont ouverts, tu as laissé la fraîcheur nous envahir. L’étendue liquide t’a portée. Qui t’avait portée, avant ? Je crois entendre un clapotis quand je me bouche les oreilles. Pas les brisants de l’Atlantique. Seulement cette langueur de Méditerranée, un ressac assoupi. Tu étais ma première maison, ma maison mère. Rien ne pouvait m’arriver.