Le fusil à pétales

- A l’attaque ! qu’il a hurlé.
(…)
- Hargneux ferrailleur ! Tonneau ! Bidule !
L’épée a sifflé à deux doigts de son crâne.
- Ah saligaud tout masqué ! Ah frigo ! Ah carapace !
Attrape, pompe à purin !
Il venait de lui lancer un débris de cruchon.

Puis, il a collé son oreille sur lAlphonse, d'abord au milieu du thorax, et puis dans le gras du ventre.
− Ça gargouille, qu'il a dit.
On s'est regardé avec inquiétude.
− Qu'est-ce qu'il a mangé ce matin ?
− Comme d'habitude, a dit Nathalie. Un demi-pain de seigle, six tranches de jambon, un peu de fromage, quatre œufs d'oie et un bon litre de café.

L'été s'évanouissait doucement: les premier brouillards s'étaient élevés de la terre et chaque matin, un écran de vapeur déformait le profil des collines. Vers neuf heures, le veut du sud surgissait de l'horizon invisible. Il roulait dans les feuillages, aspirait la rosée, pourchassait les brumes. Et alors le soleil apparaissant comme une lanterne dans l'air trouble. Et puis, le vent du Sud prenait un nouvel envol. Il passait en sifflant sur les crêtes de la forêt et s'élevait à la verticale. Bientôt, le ciel était lavé et c'était comme un grand lac tranquille, sans remous, avec des rivages d'arbres musiciens et de prairies désertes.

La campagne entière ressemblait à un musée. On s’y promenait nous cinq comme à travers un album de photographies.
Le vent n’existait plus, et les parfums restaient enfermés dans la terre.

C’est très souvent que la mélancolie s’installe tout de suite après les joies d’enfant.

- Regarde les ombres blanches sur la mare… c’est des nénuphars de cristal qui boivent la liqueur de lune…

Et pourtant, on les voyait, les oiseaux. Les mésanges embusquées dans les haies, avec un reflet d’opale dominant leurs pastels de plumes, les bouvreuils et leur collier de sang, les choucas avec leur profil triste découpé en noir dans la rousseur des peupliers. Ils étaient là comme chaque matin, à la même place et dans la même attitude mais silencieux et comme empaillés. Les abeilles on les entendait pas non plus, d’habitude si matinales et bourdonnantes. Elles restaient suspendues aux pistils, parfois engouffrées à plusieurs dans le même calice, gelées ou aveugles, aussi peu remuantes que des morceaux de paille.

Je vis qu’un morceau de ciel tournait au bleu passionné, avec des nervures violettes et des nuages poisseux plaqués comme des mains sales sur le fond du jour.

p84. Pas loin de nous, on entendait le cantonnier qui engueulait sa femme. Avec sa voix rouillée de vin.....