Un morceau de lumière

je me perds dans le creux des jours
j’oublie ma voix
mais ma voix elle ne m’oublie pas
je l’entends même quand je me tais
c’est quelque chose comme un peu d’eau
qui coule quelque part
ailleurs tout près
une germination lente
silence ou sang entre deux gestes
une attente sans visage
une sorte de voyage immobile
où soudain je suis perdu
je dis il est trop tard
ou trop tôt je vois
ce que les choses jamais
ne me diront je tends la
main je l’ouvre
elle est pleine d’un feu vide
qui m’aveugle je n’y suis
pour personne j’y suis
pour le monde entier

le fil de la joie

Le voyage des corps est silencieux.

On dirait des oiseaux sans un bruit

qui glissent sur la vitre. Une main

les accompagne parfois, un geste.

La peau est bleue.

Le temps s’est arrêté. Le cœur bat:

il remplit la chambre. Le souffle

cherche le souffle, les visages

sont au bord de l’oubli.

Retiens-moi, dit la voix, garde-moi

dans ta soif, deviens l’instant qui brûle,

le vide qui me commence.

Fais tomber les images.

Elle parle. On n’entend pas.

Les corps n’ont plus de bouche.

Ils flottent, mais il n’y a pas d’eau.

De l’air, peut-être, une lueur

sur la vitre. On ne voit pas.

La chambre vide (1989-1995)

Le moment où la nuit pénètre le jour

est invisible

comme les deux corps qui s’aiment et s’oublient.

De longs silences les traversent

plus musique que la plus pure musique,

un espace pour disparaître et demeurer pourtant.

Ils ne savent que l’instant

qui n’en finit pas d’être l’autre,

ils ne savent que le sang dans la lenteur des mains,

dans la moiteur de l’impossible

le lent éclair qui trace et foudroie leur image.

J’écris des dates

le temps les traverse

ne laisse qu’un peu de poudre humide

parfois les feuilles remuent

le ciel n’est pas le ciel

le jour est un reste de regard