La Hanse Galactique, tome 1 : Le Prince-Marchand

Vous ne comprenez rien aux vertus du mensonge – parce que vous n’êtes pas mariés, je suppose.

Le rôle du chef n'est pas de tout faire lui-même. Son rôle, c'est d'ordonner, de persuader, d'embobeliner, de houspiller, de soudoyer... exactement ça !... pour entraîner les gens à faire ce qui doit être fait, qu'ils le croient possible ou non.
Vous dites : il a passé son temps à flâner en baratinant, à plaisanter et fanfaronner pour impressionner les natifs du pays ? Évidemment ! Il fallait bien que quelqu'un s'en charge.

- Réveillez-vous ! Seriez-vous en train de rêvasser, par hasard, pour rester debout comme ça avec les dents pendantes claquant dans la brise ? Par Lucifer et sa foudre ! Si nous voulons garder ce radeau, il faut nous en servir, cornediable ! Vous, dirigez la batterie ici pendant que je transmets mes ordres au timonier. Par tous les démons de l'enfer ! (Nicholas Van Rijn)
Il s'en fut, haletant telle une antique locomotive à vapeur à laquelle il ressemblait par le poids, le bruit et la couche de suie.

« Je crois que sans nous, il aurait trouvé un moyen de revenir. Mais nous sans lui – non. »

« […] Nicholas van Rijn, de la Ligue polesotechnique, ne fait rien sans une bonne raison, et il ne dit rien qui ne soit calme et raisonnable. Enfin ! rien que le nom de mon astronef aurait dû vous mettre la puce à l’oreille. »
Rentharik parut se flétrir. « Comment cela ? murmura-t-il.
- Mercure, expliqua l’homme, était dans l’antiquité le dieu romain du commerce, du jeu… et, ja, des voleurs. »

« Vous ne comprenez pas. Vous, les mâles, vous faites les nations, les guerres, les chants et la science, toutes les petites choses. Vous pensez être le sexe fort, réaliste. Mais la femelle va maintes et maintes fois dans l’ombre de la mort pour amener au monde une autre vie. La dureté nous appartient. Il nous faut être dures. »

J’ai souvent pensé qu’il y aurait moins de guerres chez les races civilisées si elles en revenaient à cette coutume primitive qui veut que les généraux soient présents sur le champ de bataille.

« Brrr ! Je suis prêt à donner cinq milles cierges pour être de retour dans mon bureau de Djakarta !
- A quel saint faites-vous cette offre ? demanda Dame Sandra.
- A saint Nicolas, bien sûr… mon homonyme, patron des voyageurs et…
- Saint Nicolas serait sage d’exiger une promesse écrite », commenta-t-elle.
Van Rijn vira au rouge pivoine, mais on ne rabroue pas l’héritière d’une nation ayant d’importantes concessions commerciales à offrir. Il se défoula en hurlant des injures à Wace qui s’éloignait.

« […] Des pots-de-vin ? Comment soudoyer une créature occupant un haut rang dans une civilisation, une espèce, aussi étrangère que la leur ? Un assassinat ? Ach, nous avons déjà sacrifié en vain plusieurs experts en la matière, j’en ai peur. » Van Rijn passa les deux minutes suivantes à égrener une litanie de jurons sans se répéter une seule fois.

Et je dois en outre avouer que, en supposant que nous le puissions, massacrer plusieurs milliards d’êtres conscients uniquement parce que leurs leaders nous mènent la vie dure, c’est assez peu sympa. La Ligue ne survivrait pas très longtemps si on lui imposait un tel fardeau de culpabilité. Et puis, où serait le bénéfice ? Mieux vaut faire des clients de tous ces braves gens.