Le Travail du Furet

Un audivi a claqué juste comme je passais à côté, au lieu du monolithe immatériel et scintillant à l'intérieur duquel une poignée de basanés se démenaient aves leurs bongos et leurs congas, il n'y a plus eu que le mur crasseux et un filet de fumée bleue s'élevant du socle THOMPSON-BRANDT. Tout autour ça s'est mis à gueuler qu'on allait tout casser, ce qui m'a paru superfétatoire parce que cassé, tout l'était déjà, ou presque.

Jos a ouvert les yeux et m'a souri, avec toute sa bouche, avec tous ses yeux, avec tout son visage. Elle a des dents saines et très blanches, et qui sont vraiment les siennes; ses deux incisives supérieures se chevauchent un peu, mais ce n'est pas disgracieux du tout, c'est même tout le contraire. Oui, c'est tout le contraire, parce que ça donne à son sourire un côté... Je ne sais pas, je ne peux pas dire.
En tout cas, elle est revenue. Elle est comme ça, Jos, elle part, elle revient, elle part, elle revient, on ne sait jamais pourquoi, on ne sait jamais où elle va, et combien de temps elle va rester partie : une seconde, une minute, une heure. Mais elle revient toujours, et c'est son sourire qui annonce son retour.

L'heure, ça change tout le temps, alors qu'est-ce qu'on en a à foutre ?

Ç'aurait été une belle histoire, sûr. Une histoire comme au cinoche, une histoire avec une morale, une histoire qui se termine bien.

Sous l’impact de la balle à fragmentation, il avait commencé par bondir en arrière, en arc de cercle, comme si une main invisible et géante l’avait tiré dans son dos par les cheveux. Sa cabriole avait été courte, il avait atterri sur la nuque et le reste du corps avait suivi. Mais en fait il n’avait plus de nuque, sa nuque était éparpillée en longueur sur trois ou quatre mètres de rue, avec le sang qui se mélangeait à l’eau irisée de dépôts d’huile, avec les morceaux de cervelle qui allaient faire le bonheur des clebs, avec les bouts d’os pleins de cheveux sur lequel des semelles négligentes passaient déjà, cric crac.

Regardez qui vous effacez. Justement, on regarde pas, connard. On
regarde pas, on efface. On efface, et on réfléchit pas. Il n'y a que les
miroirs qui réfléchissent. Encore une phrase à bouquin.

Nous vivons au sein d'une civilisation de fentes où l'on ne cesse d'enfiler des machins.

- Que foutent les pompiers, bordel ! a dit quelqu'un dans mon dos. C'était
une bonne question. – Ils se branlent ! a répliqué quelqu'un d'autre.
C'était une bonne réponse.

Mais un intestin, ce n'est rien d'autre qu'un sac à merde. Un homme tout entier, ce n'est rien d'autre qu'un sac à merde. Nous ne sommes tous que des sacs à merde montés sur patte, et on marche, et on court, et on croit
conquérir le monde, total on ne court qu'après son trou du cul.

C'est commode d'avoir une araignée au plafond, même si parfois, quand il fait humide surtout, comme aujourd'hui et comme souvent, je sens ses huit petites pattes me grattouiller ou me chatouiller l'envers du cerveau.