Une loi, une foi, un roy

Aramis revêtit sa cotte de cuir marquée de la fleur de lys et se signa de la croix, certainement par habitude. Porthos avala deux whiskys cul sec, vérifia ses pistolets et les accrocha à sa ceinture. À deux heures du matin, les Duchaussois et bon nombre de Parisiens dormaient à poings fermés. Sans un bruit, les mousquetaires quittèrent le trois-pièces. La noirceur de la nuit, rendue plus profonde encore par l’absence de lumière et par la densité des immeubles très étendue, seuls les animaux errants s’aventuraient dans les rues de Paris. Du coucher au lever du soleil, les ténèbres régnaient dans l’esprit de chacun et réveillaient les peurs ancestrales véhiculées au fil du temps. L’obscurité était associée aux superstitions les plus variées telles la mort ou les bêtes sauvages et diaboliques comme les loups-garous, le diable et les sorcières. La nuitée semblait propice aux actes les plus vils : l’ivrognerie, les larcins, les meurtres…

Du soir au matin, les gens vivaient donc au rythme de la sonnerie des cloches. Grâce à la lumière de la pleine lune, Aramis et Porthos longeaient, maintenant, le boulevard du Centre en direction du cimetière des Saints-Innocents, sans croiser âme qui vive. Enfin, pas tout à fait… deux hommes marchaient au loin. Deux détails frappèrent nos deux mousquetaires : deux prêtres dehors à une heure tardive leur sembla bizarre, l’un d’eux boitait.