Des mots par la fenêtre

Aux livres, j'ai compris que je pouvais tout offrir. Ma tête, mon coeur et ma peau.
La littérature est ma branche d'arbre et je suis son hibou, ce joyeux poilu qui la nuit s'agrippe à elle en dégustant le noir. Depuis toujours, la littérature me déguise, me protège, comme un petit parapluie. Et elle permet tout.Mettre une odeur sur le camphre, une image sur la Renaissance. Fréquenter des hommes dangereux, visiter des lieux interdits (...) rêver l'Amérique (...) nager chez les sirènes, boire l'aridité et contempler la lune. (p. 110) [ "Dans ma cabane" par julien Dufresne-Lamy ]

Bernard Minier ---- Lettre écrite dans un souterrain

Mais nous voici confinés, chers lecteurs, frères humains: enfermés dans des espaces clos, irrémédiablement séparés les uns des autres, condamnés à nous claquemurer, le monde physique, désormais interdit, aboli, reste celui des mots...(...)
En attendant, que de trésors dans nos bibliothèques ou en ligne...Que d'émerveillements, de voyages, de possibilités d'îles et d'évasion, de lectures pleines de mystère et de surprises ! Que de cavernes d'Ali-Baba !
Dehors le monde s'est arrêté. mais, dans les romans , la vie continue et, comme dans la vie, des personnages apparaissent et disparaissent (...) Nous les aimons ou nous les détestons, nous nous attachons à eux ou pas, parfois même ils nous manquent un peu ou beaucoup une fois le livre refermé. Ils sont nos amis, ils sont nos compagnons, ils peuplent notre solitude, notre isolement de leurs voix singulières. (p. 257)

Isabelle Filliozat --- s'évader ou découvrir la liberté

Plus de ciné, de resto, de concert ou de boutiques, plus de transports non plus pour aller ici ou là...Sur internet, fleurissent les propositions pour "passer le temps" et "occuper nos enfants", mais est-ce là le sens de la vie ? occuper le temps plutôt que le vivre ? Nous nous sentons privés de liberté, mais étions-nous vraiment libres avant ? Il n'y a pas si longtemps,nous plaignions du manque de temps. Il fallait toujours aller vite de crainte d'être en retard, trop de boulot, trop de choses à faire...nous étions trop occupés pour vivre vraiment... (p. 119)

[Isabelle Désesquelles-Un printemps ]

Les livres ne sont pas un pansement mais ils ont un pouvoir, cher à Pascal, et à tous ceux qui ont trouvé dans la lecture un souffle à même de les divertir du malheur qui "est de ne pas savoir demeurer en repos, dans une chambre." Quand on croit mourir , quand les masques tombent et que cette chambre est celle d'un hôpital, les livres sont là qui parviennent à attendrir une angoisse, à assouplir le temps infiniment long et soudain trop court à y être suspendu plus que de raison. Ils sont un secours. Ils sont un secours. (p. 92)

La littérature est ma branche d'arbre et je suis son hibou, ce joyeux poilu qui la nuit s'agrippe à elle en dégustant le noir. Depuis toujours, la littérature me déguise, me protège, comme un petit parapluie. Et elle permet tout.

On a le coeur comme un poing serré, on ne sait pas si on tournera la page, mais notre index, lui, tourne les pages et elles sont pleines de tout ce que l'on n'a pas vu, tout ce que l'on n'a pas connu, tout ce que l'on aura vécu. On dévore des mots que l'on n'a jamais prononcés, on n'en fait qu'une bouchée et on est moins seul, un tout petit peu moins. On ne lève pas son nez d'un Imaginaire, on en a une collection et qui sait elle pourrait nous apprendre. Le métier de vivre. (p. 92) [Isabelle Désesquelles-
Un printemps ]

Oui, le monde des mots coexiste à côté du monde physique. La littérature, comme le voyage, relie, unit, connecte et isole en même temps. Car la lecture est une activité solitaire qui, paradoxalement, nous relie monde et même à plus d'un univers: à celui de l'auteur déjà, à celui que nous nous bâtissons à partir de son livre, en comblant tous les blancs qu'il a laissés, et au monde tout court_ tel qu'il apparaît entre les pages, transfiguré certes par la magie romanesque, mais néanmoins porteur d'une charge émotionnelle, existentielle bien réelles...

C'est pourquoi il est utile et précieux, lorsqu'on est confiné chez soi, d'afficher dans les confins de son âme l'image de quelque beau sommet.
Cela nous déconfine un peu et, en prime, agrandit l'appartement.

Dedans ça dort, dehors il n'y a plus personne de vivant, seulement les camions poubelles, les scooters des livreurs, des taxis tristes. On a tout vidé

Bernard Minier ---- Lettre écrite dans un souterrain

Oui, le monde coexiste à côté du monde physique. La littérature, comme le voyage, relie, unit, connecte et isole en même temps. Car la lecture est une activité solitaire qui, paradoxalement, nous relie au monde et même à plus d'un univers (...) (p. 256)