Météorites

BRIS



   Dans chaque interstice de ses maux, dans
chaque faille de ses souffles, dans la moindre
déchirure   de   ses   étoffes, dans   l’extrême
enfoui des apeurés de son infime : la candeur
presque aride d’un décillé perdu.
   Ingénument ouvert sur
   En abcès d’hébétude
   Posé sur la stupeur interrompue d’un
œdème d’absence
   Aux confins de l’étroit
   Quand l’exigu se démesure de pressions
imperceptibles
   Accueillant le toucher comme on dessine
un désir
   Exsangue de ses propres excès.

p.137

            FLUX


   Il y avait…

   Il y avait quelque chose.
   Il y avait le vent, la vie et la chute. Il y avait
les volutes, il y avait la pluie. Il y avait l’orage
et la violence. Il y avait la mort et ses sourires.
   Il y avait le mal. Il y avait le mal.
   Il y avait quelque chose.
   Il y avait la vitesse, il y avait la course. Il y
avait la peur.
   Il y avait la violence. Il y avait le mal.
   Il y avait les cris d’un animal mourant.
   Il y avait la contingence.

   Il y avait le goût amer de la salive gorgée
de sans.

   Éblouissante beauté de l’échec inertiel.

p.48

            À



   Extrait 3

   Et logos de s’ébrouer d’insignifiance devant
la majesté sereine de Maât. Concept se guenille.

   Vous ne comprenez pas… Vous aimeriez la
cohérence… Il vous faudrait un « message »,
peut-être même une « vérification » … Vous ne
comprenez structurellement pas. Vous cher-
chez le vouloir dire qui précède le dire. Vous
êtes métaphysiquement pauvres. La ruine
vous érige.

   La débâcle a des saveurs de triomphe.

   Je vous offre ce réservoir de détournements.

p.155

            MATIÈRE



   Météore transmue la matière en lumière.
   Sans alchimie. Pas même l’égrené d’une
vieille magie déchue. Il n’y a que la transim-
manence absolue d’un réel flou de sa relative
ivresse. Il n’y a que le sens qui s’allonge au fil
des pôles éclatés.
   Météorite défonde. Météorite détombe.
   L’incise dans la chair du monde est imper-
Ceptible. Presque désuète. Mais le sang de
L’espace est toujours infecté d’introversions
pathogènes. La virologie gravitationnelle
échoue sur les pointés de la raison vaccinale.
Auto-immune de ses antinécrotiques épars.

p.144

Préambule



   … Comprendre n’est pas l’enjeu.

    […]
   Le poème n’est que quand il traverse quelques
lieux d’âme qui ne se savaient pas même exister.

   Ça ne veut rien dire. Ça dit.

p.9

            EFFET



   Extrait 2

   Défaire l’attendu n’est jamais anodin.
L’anormal est endémiquement suspect.
Compromettant par essence, l’écart, l’écart enfonce.
L’irrecevable de son étrange ingénuité ouvre
au malaise des médisances aguerries.

   Le beau nargue le probable. Et se pare de
l’affranchi du très réglé.

   Il faut un piédestal enfoui pour y caresser
les spectres. Il faut un terrier stellaire pour y
rencontrer l’absent.

   La norme écrase.

p.142-143

            AMOUR



   L’amour n’est ni un sentiment ni un désir.
Il est une antilogie. Une contre-essence.
   Les amours vives sont les ossatures bour-
geonnantes du creux de la langue.
   
p.146

            TROP



   Extrait 5

   Il est temps d’écarquiller les cieux.

p.112

            TROP



   Extrait 4

   La beauté est une polyphonie d’excuses
sur fond d’extase.

p.112

                        TROP



   Extrait 1

   Viens. Partons. En retrait de ce trop d’exhibé.
   Ici, tout est univoque. Ça manque telle-
ment d’ambiguïté. Même l’eau gravite.
   Regarde : la terre a l’odeur de la terre. Tout
est tellement ce qu’il est.

p.112