Au pays

Mohamed est un homme perdu, il souffre, la France lui a pris ses enfants, la France lui a donné du travail puis elle a lui tout pris ; je dis ça pour tous ceux qui rêvent de partir travailler à l’étranger ; là bas, nos valeurs ne valent rien, là-bas, nos traditions ne sont pas respectées, regardez le pauvre Mohamed, c’était un sage, un bon musulman, et le voilà aujourd’hui, misérable, abandonné, à la limite de la folie.

Tu sais quoi ? C’est le vieux réflexe colonial, t’as beau être impeccable, tu as toujours sur ton chemin un bâton, une haie à sauter plus haute que celles des champions, c’est ainsi, c’est notre destin… Alors les gosses, affolés, dégoûtés, perdus, se mettent à tout brûler ; ils ont incendié ma vieille auto, l’assurance m’a dit : pas de remboursement-faits-exceptionnels, votre auto c’est fini… Les gosses ils ne vont pas être Neuilly faire leur cirque, non, ils brûlent leur école, nos bus, nos voitures, ils se font mal puis on les désigne du doigt comme des immigrés de malheur, tu crois que mon fils est un immigré ? Il n’a jamais quitté le 78, il est françaoui, cent pour cent.

Il aimait lui dire : le temps c'est nous, ce n'est pas le cadran de la montre, non, c'est toi qui fais le temps, tu fermes les yeux et tu es dans le passé, tu les fermes encore et tu te projettes dans le futur, quand tu décides de les ouvrir, pas de mystère, tu es dans le présent, celui qui est aussi mince qu'une feuille de cigarette, tu vois ce que je veux dire ?

Les mots ne circulent pas, ils semblent cogner contre les murs, ils tombent en poussière, s'effritent. Alors personne ne parle. Il n'y a rien à dire, rien à faire.

Aimer ses enfants, vouloir être aimé d'eux, être proche d'eux et vouloir leur bien, c'est ça être malade, c'est ça qu'il faut que je soigne ? Très bien, je vais me présenter chez un médecin de fous et je lui dirai : voilà, je suis malade parce que j'aime mes enfants ; quels médicaments dois-je prendre pour me soigner ? Dois-je avaler un sirop anti-amour familial, ou me foutre des suppositoires qui me feront oublier que j'ai cinq enfants dont une des filles est partie avec un étranger à notre culture, à notre religion et à notre bled ? Quel manque d'éducation !

Tant de solitude, tant d'ingratitude, tant de silence le laissèrent sans voix. Mais où sont passés les frères, les amis, les compagnons d'infortune ? Est-ce ainsi que les immigrés prennent congé du monde ? Cette solitude avait une odeur de médicament mélangée avec quelque puanteur venue d'ailleurs, quelque chose qui rôde autour de cette population dont personne n'a prévu comment elle se retirerait de la vie.

Tout est écrit. Rien n'arrive par hasard, en même temps il sait que l'être est responsable de ce qu'il fait. Il s'arrêta et se demanda : si j'entre dans ce bar et que je me saoule au point de perdre mon équilibre physique et ma dignité d'homme, c'est moi le responsable, ce n'est pas Dieu qui aura décidé à ma place, si je fais une bêtise, puis une tonne d'autres bêtises, je suis le seul coupable, laissons Dieu au-dessus de tout ça. Alors si je continue ma marche, si je glisse sur une peau de banane et que je me casse la colonne vertébrale, c'est Dieu qui aurait voulu que je brise en deux ? Ou bien est-ce ce salaud qui a jeté la peau de banane sans penser aux passants qui pourraient glisser et se casser qui est responsable ? Non, il faut simplement faire attention et voir où on pose le pied.

Mais la pauvreté, l'insécurité et la promiscuité ne laissaient pas de place au dialogue et à la tolérance. Les gens étaient à bout et ne contrôlaient plus rien.

On dirait que la France a fait plein de gosses avec une femme venue d'ailleurs et que ces enfants,elle a oublié de les déclarer,je veux dire de les reconnaître,c'est curieux,de toute façon,rien ne sera facile pour vous!

Le bled c'est ça:de l'ennui pesant des tonnes.