Rien n'est noir

Elle hume abondamment l'odeur du peintre, elle renifle ses vestiges. C'est parfait le bleu de cobalt, il paraît qu'il n'y a rien de plus beau pour installer une atmosphère.
Partie remise Diego, j'ai tout mon temps. C'est ce que la prison du corset m'a appris, le temps.

Colonne vertébrale fracturée en trois endroits.
Clavicule cass"e.
Troisième et quatrième côtes cassées.
Jambe droite fracturée en onze endroits.
Pieds droit broyé.
Epaule gauche démise.
Bassin fracturé en trois endroits.
Abdomen transpercé du côté gauche jusqu'au vagin - la barre de fer.
Pas mal, non ?

Courses à vive allure dans les couloirs de l'école, à saute-mouton au-dessus des murets de son quartier, dans les coulisses des classes aux professeurs trop sérieux, courses encore s'il faut monter à une tribune ou grimper à un arbre, courses dans les rues de Mexico pour ne rater aucun des rendez-vous qui changent votre journée ou votre vie entière, courses à perdre sa tête de sauterelle insensée, Frida insatiable et boute-le-feu, qui ne jouait qu'aux jeux des garçons depuis l'enfance, ne manquant aucun défi impérieux où l'on s'égratigne les genoux, s'ébroue les sens, et se griffe le visage.

Frida reste en retrait, parce que son corps n'est pas vraiment rétabli de l'Accident. Certes il surchauffe, ce corps, autant qu'une plaque de tôle en plein soleil, ça flambe, il se braise d'alcool limpide, d'aubades de "guitarrones" et de trompettes intransigeantes, d'une soif de s'envoyer là-haut, là d'où l'on ne revient pas intacte, mais ses jambes ne la portent qu'à peine. Frida doit se réapprendre.

Par quelle grâce l'aura du monstre suscite-t-elle ces poudroiements aphrodisiaques ? Parce qu'il est laid, Diego, d'une laideur franche et amusée d'elle-même. Une laideur gustative qui ouvre l'appétit ; on a envie de mordre ce gros ventre, d'en avoir la gorge pleine, les dents sales, de lécher les doigts puissants, de passer la langue sur ses yeux trop prononcés, trop éloignés, sans couleur claire.

– Tu es en train d’asseoir ta renommée, ton talent s’affermit, et au moment où les gens commencent à s’intéresser à Frida Kahlo, à comprendre que tu es un des artistes les plus importants de l’époque, toi tu rentres te cacher à Coyoacán, avec tes poupées et tes animaux et tes superstitions au lieu de te jeter dans l’arène, de te battre et de prendre de l’ampleur.– Qu’est-ce que tu veux ? Je ne suis pas toi, Diego, j’ai essayé, mais je ne suis pas toi. Je n’ai pas envie d’être célèbre. Je me fous de l’arène, je me fous de ces pince-fesses de bourgeois, je ne suis pas en train de forger une carrière. Moi, je ne me bats pas, Diego ? Je passe la moitié de ma vie à l’hôpital à me faire charcuter comme si j’étais un bout de viande sur l’étal d’un boucher ! Je ne suis pas malade, je suis brisée ! À Paris, j’ai cru que j’allais mourir. J’ai mal partout, j’ai mal tout le temps. Je ne parviens pas à imaginer ce que c’est que de ne pas ressentir de douleurs dans le dos, dans les mains, dans les jambes, dans le ventre. Je n’ai pas des pieds, j’ai des sabots, on m’a déjà enlevé des orteils, je boite ; dans les cabarets, je ne peux plus que regarder les autres danser. Je ne compte même plus mes fausses couches. Quatre, cinq ou six ? Et tu me dis que je ne me bats pas ? Je vis avec toi depuis dix ans, et tu oses dire que je ne me bats pas.

Aime moi un tout petit peu. Je t'adore.
Frida