Rien n'est noir

Quelque chose pue au royaume de la Ville lumière, dans cette grandeur ratatinée qui n'aurait pas la place d'offrir un pan de mur pour une fresque de Rivera, tant les habitants se serrent dans de petites boîtes qui sentent l'ail, et longent des rues desquelles le ciel est banni. Les artistes qui l'entourent sont écrasés d'une histoire trop riche, comme leur plats en sauce, dont ils s'étranglent. Une secte de grands enfants cyniques, saturée des génies qui les ont précédés.

(...) Frida ne peint pas ses rêves, ni son inconscient, elle peint une nécessité intérieure. La vérité du désarroi. Et elle n'a pas besoin d'étiquette ni de définition. [p.177]

Peindre est une facette d'elle-même parmi d'autres, un trait de sa personnalité, comme de jurer constamment, de collectionner les poupées ou de se méfier des gens qui se prennent au sérieux. La peinture c'est un lieu sur la mappemonde de son caractère. Sacré, car elle peut s'y réfugier et y trouver une parole. [p 169]

Frida a toujours adoré les légendes, leurs ficelles naïves semblent toucher plus juste le cœur sombre du réel. Comme ses propres visages de peinture. [p.88]

(...) ses douleurs sont indissociables de ses humeurs, elles sont importantes et banales comme le sont les données météorologiques, changeantes, imprévisibles, un caprice familier, elles donnent la couleur du jour. [p.63]

Citron vert, le goût de l'acidité et du ciel. [p.59]

Qu'ils soient propres ou figurés, les accidents s'apparentent a posteriori à des carrefours. On rebat des cartes qu'on ne savait pas posséder, on mesure ce qu'il nous reste entre les mains en clairvoyance de ce qui a été amputé. [p.41 - 42]

Quelle différence entre l'amitié et l'amour ? Il faut dire je t'aime quand on a le temps. Après on oublie, après on part, après on meurt.

P.84

Ne plus croire en Diego est une entorse à sa religion, un moment effrayant de doute métaphysique. Faire le pari de Diego, c'est jouer une harpe pascalienne désaccordée. Rien de tangible ne peut lui prouver la justesse de cette dévotion.

- Qu'est-ce que tu veux ? Je ne suis pas toi, Diego, j'ai essayé, mais je ne suis pas toi. Je n'ai pas envie d'être célèbre. Je me fous de l'arène, je me fous de ces pince-fesses de bourgeois, je ne suis pas en train de forger une carrière. Moi, je ne me bats pas, Diego ? Je passe la moitié de ma vie à l'hôpital à me faire charcuter comme si j'étais un bout de viande sur l'étal d'un boucher ! Je ne suis pas malade, je suis brisée !