Rien n'est noir

Il faut dire je t'aime quand on a le temps. Après on oublie, après on part, après on meurt.

Elle se rêvait médecin. Tant pis. Elle se rêvait valide aussi. D'ailleurs, non, elle ne se rêvait pas : elle avait été valide. Qu'elle est cruelle la conscience de ce qui a été perdu et dont on ignorait la simple jouissance.

Qu’elle est cruelle la conscience de ce qui a été perdu et dont on ignorait la simple jouissance.

- Ma fille est un démon, Diego. Serez-vous à la hauteur ? Demande le Señor Kahlo à son nouveau gendre sur les marches de la mairie.
- A sa hauteur, impossible, Guillermo, mais je vous promets que je ne lâcherai jamais sa main pour traverser la mer.

Frida, elle, préfère être seule pour peindre. Elle, elle aime mieux ne pas en parler. Elle ne peint pas le matin quand ses cheveux sont dénattés, crinière noire nuit indienne, elle ne peint pas en sous-vêtements, ni sans bijoux, elle ne peint pas de grands sujets allégoriques, ni après le sexe
Elle peint pour s'abriter.
Pour ne pas être seule.

En vérité, rien n'a de couleur devant mes yeux, si je ne partage pas les visions avec toi, c'est un gris qui s'abat, et qui étouffe même les chants des perroquets, il n'y a plus de contours, c'est pour toi que je peins, pour que tu regardes ce qu'il y a dans ma tête, pour que ce soit toi qui achètes un jour mes tableaux de malheur, c'est pour toi que je mange, Diego, pour que tu puisses écouter mon ventre et t'amuser des bruits de caverne que produisent mes intestins, c'est pour toi que je pleure, Diego, sur tous mes tableaux, des larmes toutes figées, pour que tu puisses observer mon coeur, comme dans la Bible il est dit, je crois : ouvre et regarde ton coeur. Tu es mon gosse, mon feu, mon môme, mon âme, j'ai peur que tu ne te laves pas quand je ne suis pas là et que personne ne puisse frotter ton dos. Je suis toujours ta magicienne, non ? et ta Chicuita, qui tient toute petite dans la poche de ton tablier de peintre, et ta martyre en marmelade qui utilise toute sa salive pour te manger de baisers.

«  Quand on a mal partout , on n’a mal nulle part. Ça se neutralise.Les élancements aigus , coups de couteau , de fouet, d’aiguille, sourds, traîtres, fourmillants , s’entremêlent et s’annulent . Son dos , son cou, ses orteils, un pied , une jambe , son sexe .Tout a mal.
Tout crie.
Chaque morceau d’elle réclame d’être considéré en priorité dans la souffrance , comme une portée d’enfants égocentriques piaille à qui mieux mieux pour voler l’attention de la mère » ….

«  J’aimerais te peindre , mais je manque de couleurs——-tant il y en a ! ——-dans ma confusion .
La forme concrète de mon grand amour . »

FRIDA KAHLO , Écrit pour Diego Rivera , 1953.

«  La littérature est horrible pour représenter et donner le volume des bruits intérieurs, aussi ce n’est pas ma faute si, au lieu de faire le bruit d’un cœur , je fais le bruit d’une horloge cassée » …

FRIDA KAHLO , Lettre à Ella Wolfe , 1938.

Elle ne peint pas pour être aimée. Elle est transparente, c’est-à-dire qu’elle ouvre grand la fenêtre vers l’intérieur.