L'ombre d'un homme qui marche au soleil : Réflexions sur Albert Camus

Je regarde sur une photo – la même que celle qui est longtemps restée accrochée aux murs de ma chambre d’étudiante – le visage de cet homme, Albert Camus, désormais figé dans une éternité noire et blanche, et voici ce qu’il semble me dire :
- « Je me présente à vous aussi démuni que dans mon enfance.
Je me rêve beau et généreux. Humain surtout.
Je me rêve aimé pour ce que je suis vraiment et non pas pour l’image que l’on a de moi, et dans laquelle j’ai du mal à me reconnaître.
Je me rêve lucide, oui, seulement lucide face à « l’épaisseur du mensonge universel ». Ni voyant ni prophète.
Libre à vous de vous acharner à me voir autre, à vouloir coûte que coûte découvrir si je suis dans ce que je dis, à tenter de me chercher sous les masques, à traquer ma vérité en chacun de mes personnages. N’ai-je pas écrit un jour : « Nul homme n’a jamais osé se peindre tel qu’il est » ? Comment ne voyez-vous pas toutes ces faiblesses, ces hésitations et ces aveux à peine déguisés ?

Alors faut-il se taire ? Parfois, le silence... Mais il y a toutes sortes de silences : ceux qui vous sont imposés, et ceux que l'on s'impose. Ceux qui dissimulent et ceux qui protègent. Ceux que l'on transgresse délibérément et ceux que l'on respecte, au nom d'une éthique individuelle sans cesse remise en cause. Et bien d'autres encore, dont le plus douloureux est révélateur d'une impuissance à communiquer ou plutôt à se faire entendre. Est-il alors plus facile ou plus moral de se taire ou de mentir ?

Il dit l’amour. L’amour pour la vie. L’amour pour les hommes. L’amour aussi comme un lancinant regret. Pour la terre qui l’a vu naître. Et les mots se mettent à battre, accordés aux pulsations d’une passion, mienne également.
Il dit la lumière. Et sous mes yeux, la lumière se met à vibrer. Celle des aurores déjà pailletées d’or ou encore celle des longs soirs d’été dorés et bleus que je – nous – connais(sons) si bien et qui, dit-il délient tant de choses en moi.