Chiennes de Vies (Chroniques du Sud de l'Indiana)

Derrière lui, de l’autre côté du lit, Darnel achevait d’attacher les poignets de Dodo. Il se releva en disant à Karl : « Toi, tu serais resté qu’une tache de foutre sur la cuisse de ta mère si j’avais pas décidé d’avoir un fils pour assurer ma descendance. Mais c’est vrai, j’suis pas sûr que tu méritais ça. »

Quand le Mécano battait son épouse, pourtant, la violence ébranlait les murs. Le corps de la malheureuse rebondissait d'une cloison à l'autre comme une boule de flipper, sauf qu'il n'y avait pas de petite musique électronique pour ponctuer le score, juste des suppliques et des excuses étranglées qui ne rencontraient aucune pitié.

Rien que de la sauvagerie. Une fois la porte refermée sur la chambre d'à peine neuf mètres carrés, à peine plus qu'une boîte, la violence traversait les cloisons de Placoplâtre pour aller contaminer le salon.

Où, du canapé dont les coussins avachis assuraient une assise confortable, deux adolescentes dévoraient des yeux l'écran du téléviseur noir et blanc. Un téléviseur qui égayait la pièce avec des images de Tom et Jerry – le genre de dessin animé conçu pour distraire les enfants, qui nourrissait leur propre dépendance à la violence.

Portes claquées sur différentes parties du corps. Assiettes fracassées sur des crânes. Coups de maillet répondant aux coups de poing dans la chambre d'en face.

Isaiah McGill, le père de Bellmont, avait abreuvé d'histoires l'esprit de son fils adolescent - des histoires de maquignons, de voyants, de bootleggers, de gitans, de boxeurs et de lutteurs qui se réunissaient une fois par an dans l'Irlande du dix-huitième siècle pour écluser des chopes de whiskey, jusqu'au moment où la joyeuse animation se transformait en bagarre générale, où les coups et les blessures s'échangeaient allègrement, donnant naissance à la légende du Donnybrook.

Lessiveuses rouillées, carcasses de gazinières, pneus moisis tout desséchés et téléviseurs cassés fleurissaient sur le fond pierreux des vallons. Un paysage de remorques corrodées et de fermes délabrées devant lesquelles traînaient des tracteurs rouge argile abandonnés, ainsi que diverses carcasses de véhicules posées sur des parpaings. Le conte de fées de la survie en milieu rural version Les Misérables.

S'il y avait bien une chose que son éducation lui avait apprise à l'époque, c'était qu'attention et violence étaient deux cartes de valeurs égale issues du même jeu; ce qui importait, c'était la façon dont on les jouait. Or son petit copain, Cooley, venait d'abattre la même une fois de trop.

Il avait vu son père tordre d'innombrables cous de poulet. Abattre des lapins et des écureuils. Fendre leur ventre blanc avec une lame d'une main et arracher de l'autre leurs entrailles violettes et opalines. Faire subir le même sort aux black-bass et aux perches-soleil. Autant de vies sacrifiées pour approvisionner le congélateur et la table de la cuisine. Mais jamais auparavant il ne l'avait vu tuer un être humain, et il ferma les yeux à cette pensée.

Une brusque déflagration emplit l'air matinal, ébranla la chaussée et les champs environnants, fit trembler l'aile arrière du Dodge Duster. Connie roulait pied au plancher, essuyant les mucosités rougeâtres échappées du nez cassé de Quat' Planches et de ses lèvres boursoufflées, rongée par cette même douleur qui la consumait depuis son premier aperçu de cet enfer qu'on appelle la vie.

La sueur inondait la jungle de boutons d’acné rouges et blanc pus sur le front de Karl quand il brailla : « On vous a aidé à récolter, sécher, peser et emballer cette foutue came quand vous étiez tous occupés ailleurs ! On mérite une part du gâteau. »

De son bras droit balafré, Trident déplaça le Colt qu’il lui avait enfoui dans les sourcils pour le lui coller en plein milieu du front. « Putain, non ! » brailla Karl. « Pour mériter un truc, faut l’avoir gagné », décréta Trident.

Darnel s’accroupit. Appuya un genou sur la flanelle bleue habillant la colonne vertébrale d’Uhl. Entreprit de lui tisser avec le fil de fer un réseau serré de huit entre les poignets. Retira de sa poche arrière une pince coupante. Sectionna le fil de fer.

Trident et Darnel s’étaient aperçus que plusieurs de leurs containers de stockage avaient singulièrement perdu du poids entre le moment où ils avaient été pesés pour un client et celui où le client en question s’était plaint du résultat après les avoir repesés. Il ne leur avait pas fallu longtemps pour identifier les responsables de l’écrémage, vu que les mains fiables ne couraient pas les rues. Alors ils avaient fait passer le mot au shérif du comté de Harrison, Elmo Sig, dont ils graissaient la patte depuis bien dix ans, et qui, en échange, les laissait organiser leurs petits trafics dans le seul motel de la ville. Sig se chargeait également de filer des tuyaux aux agents de la DEA[1] pour les aiguiller vers d’autres comtés, les détournant ainsi du sien. Il avait une seconde paire d’yeux et d’oreilles en la personne d’un certain AK, qui opérait dans les environs. Celui-ci avait raconté un peu partout qu’il avait entendu parler de ces deux jeunes en possession d’un stock d’herbe premier choix, qu’ils avaient un besoin urgent de transformer en cash. La transaction devait avoir lieu dans le même motel où ils avaient vu Darnel et Trident effectuer les leurs.