Chiennes de Vies (Chroniques du Sud de l'Indiana)

Derrière Trident, son grand frère Darnel repoussa d’un coup de pied la porte de la chambre, puis dirigea les deux acheteurs vers la droite du lit, tout contre la table de chevet, avant d’abattre une matraque en cuir lesté sur la pointe de cheveux en haut du front de Dodo Kirby, permettant ainsi aux genoux de ce dernier de lier connaissance avec la moquette trouée à la cigarette. Le cadet de Dodo, Uhl, avança d’un pas, et, dévoilant une mauvaise dentition en damier, articula : « Bordel, mec, tu peux pas… » Darnel lui fit obligeamment tâter de sa matraque, lui broyant le nez, réduisant ses lèvres à une pulpe couleur myrtille. Glissa le bâton dans sa salopette, sortit de son autre poche un rouleau de fil de fer, secoua la tête et lança : « Je peux pas quoi, hein ? On a jamais donné notre accord pour ce deal. On est venus récupérer ce qui est à nous.

Des spasmes convulsifs contractèrent les bras de débardeur de Karl, qui finit par laisser tomber les deux lourds sacs à dos militaires. Irvine, immobile à côté de lui, la poitrine se soulevant et s’abaissant à un rythme précipité, protesta d’un ton geignard, digne d’un vrai cul-terreux du sud de l’Indiana : « Hé, c’est not’ deal, merde ! »

Hill Clan Cross

La porte éraflée s’ouvrit à la volée sur Trident et Darnel, qui déboulèrent dans la chambre de motel comme deux décharges de chevrotine. Se servant du lit à la courtepointe imprimée de marguerites pour établir une frontière entre les acheteurs et les vendeurs, Trident planta le Colt 45 dans sa main droite au milieu de la broussaille des sourcils joints de Karl, en même temps qu’il plaçait entre les yeux verts d’Irvine le canon scié calibre 12 qu’il tenait dans sa main gauche. Il éloigna ensuite du matelas les deux jeunes, les fit s’arrêter devant le mur repeint à la nicotine et ordonna : « Lâche les sacs, Karl ! »

Une fois la porte refermée sur la chambre d'à peine neuf mètres carrés, à peine plus qu'une boîte, la violence traversait les cloisons de Placoplâtre pour aller contaminer le salon.

On vous a recousu trois fois le trou du cul ?
Le sphincter, oui,
Y a pas une limite ? demande-t-il. Vous allez accoucher, c'est ça ?

Le marshall ne s'était toujours pas montré. C'était sans doute le genre de lambin bien capable d'arriver en retard à sa propre conception, comme aurait dit le père de Deets.

Trente-cinq ans de mariage, et les mots avaient tranché dans le vif, encore plus douloureux que le cancer. Le temps avait transformé Able en une espèce de maladie que Josephine avait ignorée beaucoup trop longtemps et ne savait pas comment traiter. Quelques minutes plus tôt, il était entré dans la chambre, un sourire diabolique éclairant son visage au-dessus de son cou de poulet. Il avait posé sur le lit une petite sacoche brune remplie de billets froissés. Dans ses yeux brillait une lueur trouble.