C'était au temps des mammouths laineux

La guerre des étoiles est mieux connue que la guerre de 14.

Papa était absent. Tous les papas du monde travaillaient au loin. D'ailleurs, personne ne voulait voir cela, un papa à la maison, les jours normaux de semaine. Un père présent, cela sentait le drame, l'accident, le chômage. La place d'un papa était d'être ailleurs, en train de faire de l'argent.

Pied de Corbeau, le malheureux maître pied-noir, est réputé pour avoir dit au moment de mourir: la vie n'est pas plus que la brume du souffle du bison, petit nuage fragile qui flotte un instant dans l'air glacial du petit matin, elle n'est pas plus que l'éclair minuscule de la luciole dans la nuit. Mais connais-tu quelque chose de plus beau qu'une luciole dans la nuit noire, qu'une silhouette de bison à l'aube dans la prairie?

On invente toutes les armes pour tuer la vie, mais aucune pour tuer la mort.

La seule mort que nous connaissions, c'est bien celle de la vie.

La terre fait pour lui le voyage, cet arbre est une bibliothèque en forme de pilier et, me murmurait-il récemment, il connaît les palmiers, lui le nordique, il penche un peu vers la lumière. Formule secrète de la nostalgie, écho du grand Jankélévitch, les grands arbres savent qu'il est inutile de partir pour s'en aller ailleurs.