Comment je ne suis pas devenu serial killer

La perspective de m'écorcher les mains en anorak fluo sur des pierres coupantes, plus ou moins attaché à une corde dont Jean-Patrick aurait tenu l'autre extrémité, ne m'enchantait pas. Je tentai de lui faire comprendre que je ne m'intéressais pas aux activités sportives, il hocha tristement la tête pour conclure :
- Je ne te laisserai pas tomber. J'ai trop vu mon père déprimer après sa retraite, en fait il a tenu deux ans et il est mort foudroyé par un AVC.
- En effet...

Nous traversions une étrange période, un regard pouvait devenir harcèlement, une parole trop courtoise vous conduire au tribunal.

Philippe et Sylvie parvinrent pourtant à me traîner au Grand Palais où je pus apercevoir, entre deux cohortes que le contre-jour transformait en un amas de silhouettes noires régulièrement déchiré par l'éclair du flash d'un smartphone, de beaux portraits de Gainsborough et de Reynolds. Les aristocrates qui posaient sur les grandes toiles accrochées aux murs ne souriaient pas. C'était peut-être la mode qui le voulait ainsi, peut-être aussi la prescience encore vague de la montée en puissance de l'industrie et de ces usines et fabriques qui allaient signer la fin de leur monde privilégié d'escarpolettes et de blanc de céruse.

Des petites erreurs de ce genre-là, je ne pouvais plus me les permettre. J'allais appliquer quelques principes de base: me faire discret, invisible, limiter mes déplacements, ne pas me montrer en ville. Par chance, j'avais découvert un supermarché bien achalandé attirant la clientèle d'une bonne partie de la région : noyé dans la foule, je n'attirerais pas l'attention en y faisant mes courses.