En attendant Bojangles

"Sur toutes les chaînes passait des images de fourmilières en gris, en noir, en blanc point pour le punir de ces mauvais programmes mon père l'avait chapeauté d'un bonnet d'âne point parfois il me disait :
- Si tu n'es pas sage, j'allume la télévision !
C'était l'horreur de regarder le téléviseur pendant des heures. Mais il le faisait rarement, il n'était pas vraiment méchant." p25-26

"À cette époque, je l'ai toujours vu heureux, d'ailleurs il répétait souvent :
- Je suis un imbécile heureux !
Ce à quoi ma mère me répondait :
- Nous vous croyons sur parole Georges, nous vous croyons sur parole !
Tout le temps il Chantonnay, mal parfois et c'est flottait, tout aussi mal, mais comme tout ce qui est fait de bon cœur c'était supportable." p17

Sur la commode du salon se trouvait un beau et vieux tourne-disque sur lequel passait toujours le même vinyle de Nina Simone, et la même chanson : « Mister Bojangles »... Cette musique était vraiment folle, elle était triste et gaie en même temps, et elle mettait ma mère dans le même état.

J'avais très bien compris qu'elle voulait s'endormir pour toujours, car il n'y avait qu'en dormant qu'elle pouvait éloigner ses démons et nous épargner ses moments de démence. Elle voulait être tranquille tout le temps, tout simplement.

Je m'étais dit que c'était pour ça qu'elle dansait follement, pour oublier ses tourments, tout simplement.

Je ne regrettais rien, je ne pouvais pas regretter cette douce marginalité, ces pieds de nez perpétuels à la réalité, ces bras d’honneur aux conventions, aux horloges, aux saisons, ces langues tirées aux qu’en-dira-t-on.

Chaque matin, après avoir reçu son prénom quotidien, elle me confiait un de ses gants en velours fraîchement parfumé pour que toute la journée sa main puisse me guider.

Quand la réalité est banale et triste, inventez-moi une belle histoire, vous mentez si bien, ce serait dommage de vous en priver.

Je m'étais dit que j'étais moi aussi légèrement frappé de folie et que je ne pouvais décemment pas m'amouracher d'une femme qui l'était totalement, que notre union s'apparentait à celle d'un unijambiste avec une femme tronc, que cette relation ne pouvait que claudiquer, avancer à tâtons dans d'improbables directions. J'étais en train de flancher lâchement, j'avais eu peur devant ce futur brouillon, ce perpétuel tourbillon qu'elle se proposait de solder comme dans une réclame, en se dandinant avec flamme. Et puis, sur les notes d'un morceau de jazz, me passant autour du cou son étole de gaze, elle m'avait attiré vers elle, violemment, d'un coup, nous nous étions retrouvés joue contre joue. J'avais réalisé que je me posais encore des questions à propos d'un problème qui était déjà tranché, je glissais vers cette belle brune, j'étais déjà sur la rampe, je m'étais lancé dans la brume, sans m'en rendre compte, sans avertissement ni trompe.

Puis nous allions faire le marché dans tous les petits villages autour de la maison, à chaque jour son village, à chaque jour un marché différent.
Je connaissais le prénom de tous les marchands, souvent ils me donnaient des fruits gratuitement, parfois c'était des sacs remplis d'amandes qu'on allait manger en s'asseyant sur un rocher ou au bout d'un trottoir, et qu'on cassait avec des cailloux ou nos talons. Les poissonniers nous prodiguaient des conseils pour la préparation ou la cuisson.
Les bouchers nous indiquaient des recettes espagnoles pour cuire le porc en croûte de sel, pour faire des mayonnaises à l'ail, ou des recettes encore plus folles de paella ou l'on mettait le poisson, la viande, le riz, les poivrons, et tout le reste en même temps.