Sonate au clair de lune

Ce n'est pas vrai, Camille, je n'ai jamais été plus jolie que toi. Je suis ingrate, je suis vilaine. Seulement j'aime l'amour. Et ma laideur resplendit.

Je suis égoïste et frivole. Heureusement. Que serais-je devenue ? Folle, c'est cela, folle à lier. A lier et relier inlassablement les images entre elles, les pensées obsessionnelles aux douleurs, et les douleurs à ma chair.

« Je suis égoïste et frivole. Heureusement. Que serais-je devenue ? Folle, c’est cela, folle à lier. A lier et relier inlassablement les images entre elles, les pensées obsessionnelles aux douleurs, et les douleurs à ma chair. »

Chacun ne cesse de jouer à ce qu'il est.

On peut être partagé entre la foi et le doute.

Chaque matin, à l'heure habituelle, sa toute première pensée, après le tumulte de rêves agités, ravivait aussitôt ses craintes les plus intimes. Dès qu'il ouvrait les yeux, il se demandait s'il parviendrait à finir le siècle et, par conséquent, à inaugurer le suivant.