Le testament de l'orange

Après son cours sur Whitelady (que je perde mes cinq sens, ne cessait-il de se répéter, et je devines un personnage de fiction) Enderby se mit en route à petis pas, conscient d'une sensation de légèreté dans le côté gauche de la poitrine, comme si à la place de son coeur (pas le vrai, mais celui de la tradition populaire non clinique) il y avait eu un vide. Ainsi donc la sensation pouvait mentir ? Et où cela menait-il ? Ses pieds le guidèrent au milieu d'une manifestation plus ou moins convaincue contre ou pour le renvoi de quelqu'un ; en signe de protestation, une fille se déshabillait, présentant ses seins bleuis au froid après-midi de février et au long bâtiment bas qui abritait la faculté des lettres. Devant la porte du bureau qu'il partageait avec le professeur adjoint Zeitgest (ou un nom dans ce genre) des étudiantes noires attendaient évidemment ce dernier et trompaient leur patience avec des frénésies musicales d'un transistor à plein volume. Enderby dit gentiment :
- vous seriez très aimable d'arrêter ce truc. J'ai du travail.
- Sans blague, papa ? T'as qu'à't'trouver un aut'coin.

Car il n'est pire corruption que celle des élites (comment en un plomb vil l'or pur etc). Ce qui naguère encore était un centre de pur savoir n'était plus maintenant qu'une maison close de progressisme et d'abdication intellectuelle.