Un avion sans elle

Prendre une décision de vie et de mort. Décider qui avait survécu, qui avait péri. Lyse-Rose de Carville ou Emilie Vitral? Je me suis posé la question depuis. Un autre juge a-t-il eu un jour un tel pouvoir: tuer un enfant pour qu'un autre puisse vivre? Etre à la fois le sauveur et le bourreau. Une famille gagnait, l'autre perdait tout.

La carlingue s'écrasa à minuit trente-sept... Ce furent les experts qui calculèrent cela après coup, car aucun témoin n'était présent, sauf les passagers, mais on ne retrouva rien d'eux, pas même une montre brisée qui aurait indiqué l'heure du crash. Les écologistes s'étaient battus avant Noël pour chacun des petits sapins jurassiens. En quelques secondes, l'Airbus déracina plus d'arbres qu'un siècle de réveillons.. Ceux qui ne furent pas arrachés brûlèrent, malgré la neige. L'avion traça une autoroute dans la forêt, sur plusieurs centaines de mètres, avant de s'effondrer, épuisé. Il explosa quelques secondes plus tard, puis continua de se consumer, toute la nuit.

Elle s'avança encore, tourna la tête derrière son épaule pour bien vérifier qu'elle était seule. Elle l'était. Personne ne l'observait par les verrières de la serre. Elle se pencha vers son jardin secret, poussa les iris et dévoila quelques tiges, discrètes, des petites fleurs jaunes, quelques pieds de chélidoine. Mathilde de Carville aimait contempler ces quatre pétales jaune, doré, en croix, groupés en ombrelle. "L'herbe aux verrues", comme on l’appelait autrefois ; mais Mathilde préférait l'autre visage de la chélidoine, la croix des pétales dissimulait une plante mortelle, peut-être la plus toxique de toutes, une concentration unique d’alcaloïdes dan son suc...
Son péché mignon.
Dieu lui pardonne.

Nicole et Pierre Vitral ne dirent rien pendant un long moment. La vie n'avait gâté ni l'un ni l'autre. Réunir deux malchances est parfois une équation positive comme quand on ajoute deux signes moins. A deux, ils avaient fait front face au manque d’argent, aux coups du sort, aux maladies, au quotidien. Sans jamais se plaindre. C'est toujours la même chose, si l'on ne gueule pas, on obtient rien... Comme les Vitral n'avaient jamais manifesté contre cette vie, elle ne s'était pas gênée pour leur refiler son surplus de malheur. (...) Ils avaient pris le temps de faire deux enfants pour faire la nique à la vie, elle leur en avait repris un, Nicolas, en mobylette, à Criel-sur-Mer, un soir de pluie.

Mariam serra le paquet au creux de sa paume. Elle allait obéir à Emilie, bien entendu, mais elle n'aimait pas ce jeu. Mariam avait l’expérience des couples qui se quittent, les femmes possèdent dans ces moments-là une détermination et une imagination étonnantes.
Emilie était de ces femmes.
Toute cette mise en scène puait le mensonge. Emilie fuyait à toutes jambes et ce cadeau dans sa main était une bombe à retardement. Marc n'aurait jamais dù la laisser partir comme cela. Ce brave garçon était trop naïf, trop confiant... Mariam n'arrivait toujours pas à déterminer si cette fille qui le fuyait était sa soeur, sa femme, sa maîtresse ou son amie, elle n'arrivait pas à cerner quel lien les unissait, mais elle était certaine qu'Emilie n'avait qu'un objectif en tête.
Rompre ce lien.

Dix huit ans que cette histoire me colle aux neurones, comme une petite boule de cervelle rose, mâchée et remâchée, jusqu'à n'avoir plus aucune saveur. Méfiez-vous, vous qui lisez ces pages, que la petite boule de cervelle rose ne se colle pas à vos propres pensées, malaxée par votre imagination, étirée par votre logique sans fin.

Je ne comprends pas comment ce livre a eu tant de succès. Je me suis battue pour lire les 150 premières pages , j'ai zappé ensuite les 200 autres et j'avais l'impression de n'avoir rien raté !!!
J'ai donc lu ensuite les cinq dernières pages.
L'intrigue n'ai pas du tout bien mené et il n'ya aucun suspense, il n'y a que des longueurs

Dans quatorze minutes, Lylie aurait dix-huit ans, officiellement du moins… Qui était-elle ? Il n’avait aucune certitude. Une chance sur deux, comme au premier jour. Pile ou face.
Lyse-Rose ou Emilie ?
Il avait échoué. Mathilde de Carville avait dépensé une fortune, dix-huit ans de salaire pour rien… […]
Il resterait ce carnet, cette centaine de pages rédigées ces derniers jours… Pour Lylie, pour Marc, pour Mathilde de Carville, pour Nicole Vitral, pour les flics, pour les avocats, pour qui voudrait bien se plonger dans cette mise en abyme…
Une lecture envoûtante, sans aucun doute. Un véritable chef-d’œuvre, une enquête policière à couper le souffle… Tout était là…
Sauf la fin…
Il avait rédigé un polar dont on aurait arraché la dernière page, un thriller donc les cinq dernières lignes seraient effacées.
Une arnaque…

Sa Lylie, sa libellule... Mon Dieu, elle aurait tout donné pour porter un prénom normal, banal. Un seul prénom !

Deux orphelins perdus dans un cimetière sans tombes.