L'amour et son contraire

La nuit dernière, j'ai rêvé que je découpais Andrew en une multitude de petits morceaux, comme un chef dans un restaurant japonais, et que je les mangeais, l'un après l'autre. Il avait goût de poulet. Après, je me sentais repue, mais un peu déçue. C'était de steak dont j'avais envie.

J'ai l'intention d'oublier ce rêve. Je ne vais plus penser à la texture granuleuse d'Andrew façon moo shu. L'envie dévorante de l'avaler d'un coup. Ce rêve va s'effacer totalement, ne laisser ni échos persistants, ni assommante impression de déjà-vu, et pourtant il n'est pas impossible qu'il soit à l'origine de tout, qu'il m'ait inexorablement conduite à cet instant.

Car je sais déjà que, contrairement au rêve, l'impasse à venir, elle, va rester. Je vis un souvenir que je ne peux éviter.

Aujourd'hui, je romps avec Andrew dans un restaurant avec crayons de couleur sur les tables et cosses de cacahuètes sur le sol. Une gamine éméchée, en plein enterrement de vie de jeune fille, vêtue presque uniquement d'un chapeau de cow-boy et de pompons, s'efforce de mettre en place une ligne de danse country. Je m'en aperçois maintenant, j'aurais dû attendre une meilleure toile de fond. Là, on dirait que, pour moi, notre relation se résume à deux bières et quelques manchons de poulet à la texane, certes substantiels, mais très épicés. Ce n'était pas l'effet voulu.

J'avais imaginé un désengagement franc et civilisé, peut-être même un tout petit peu romantique. Dans ma tête, la rupture virtuelle se déroulait comme une pantomime : aucune explication, juste des sourires attristés, un baiser d'au revoir sur la joue, un geste d'adieu lancé par-dessus l'épaule. La morsure de la nostalgie et l'euphorie du soulagement, un mélange inflammable peut-être, mais que nous saurions comprendre et apprécier l'un et l'autre.

Au lieu de cela, voilà qu'Andrew me regarde bizarrement, comme une étrangère qu'il viendrait de rencontrer et dont il n'arriverait pas à situer l'accent. Je refuse de croiser son regard. Je réprime une folle envie de me ruer dehors dans les remous de la Troisième Avenue, de me noyer dans le déluge humain qui se déverse des bars pour se répandre sur les trottoirs. Ce serait sûrement mieux que de sentir le désarroi d'Andrew suinter de sa peau comme une mauvaise odeur. Je bloque mes jambes autour de mon tabouret de bar et fixe le globule de sauce barbecue qui lui colle à la lèvre supérieure. Voilà qui apaise ma culpabilité. Comment prendre au sérieux un homme qui se balade avec le menu sur la figure ? Il faut dire, pour être juste, qu'Andrew ne se balade nulle part. Il est juché sur son tabouret, abasourdi.

La première fois qu'Andrew a ri dans son sommeil, j'aurais dû le réveiller et le quitter sur le champs. Personne ne mérite d'être heureux à ce point.

J'ai beau être convaincue que les histoires drôles dont feu de tout bois, je m'aperçois maintenant qu'il n'y aura aucun potin à raconter demain. En tout cas, rien de rigolo. J'ai tout fait pour.

Je veux que tu saches que ca va aller pour moi. Oui, tout ira bien. D'accord ? D'accord. Ca ira parce qu'il le faut. Maintenant ça suffit. Je vais me battre pour moi.

A présent, je trouve étrange de ne pas avoir senti ce moment arriver, de n'avoir commencé que la veille mon entraînement mental. D'habitude, je suis bonne pour les fins - c'est même un objet de fierté chez moi - et, à mon avis, quiconque prétend que la rupture lui est tombée dessus comme ça est un hypocrite. Rien ne vous tombe dessus comme ça, sauf, peut être, les coups du sort. Ou le cancer. Et même à ces choses-là, on devrait se préparer.

Qui dit qu'il doive vous entendre? Il ne s'agit pas de lui, Emily, il s'agit de vous. Vous ne pouvez pas changer les autres. Seulement vous même. Vous devez apprendre à communiquer

Son bureau est absolument vide de tout document, livre ou bloc-notes. A l'évidence, il n'accomplit aucun travail tangible: je me demande ce qu'il fabrique ici toute la journée. Je devrais peut être me laver les mains en sortant. Au cas où.

Je comprends bien que je suis censée vouloir épouser Andrew. Que certaines femmes passent leur vie à attendre d'avoir un type à genoux devant elles, ou à fantasmer sur la pierre muette qui annoncera au monde entier : Regardez, quelqu'un m'aime, quelqu'un m'a choisie.

C'était un plaisir sans mélange que j'éprouvais, pas un bonheur en pointillés. Aucun chuchotis d'angoisse, aucune chute libre dans l'estomac pour m'avertir de ce qui m'attendait.

Et, chaque fois qu'il était question d'avenir, nous glissions dans nos propos des " si " fort pratiques, qui dégonflaient et allégeaient la suite.