Une femme blessée

C'est beau d'aimer, c'est rare et c'est beau. Même si cela ne doit pas durer, ni même exister complètement, la possibilité d'un amour, c'est magnifique.

Jai beaucoup aimé ce roman plein de sensibilité. Sujet grave qu interroge sur le sort de beaucoup de femmes dans le monde subissant violence et humiliation. C’est le cas de Fatimah qui va se retrouver à l'hôpital dans la ville de Souleymanieh au Kurdistan irakien, elle est brûlée au 3ème degré. Elles sont des dizaines dans cet hôpital, à se battre pour garder la vie. Fatimah se bat surtout pour ses enfants, et pour celui qu'elle porte. Mais est-ce un accident comme elle le prétend ? Et comme le souligne l'auteur à la fin du livre 5000 femmes sont tuées chaque année au nom de l'honneur, c'est une tradition répandue au Moyen Orient, Pakistan, Turquie, Tchad et certaine région d'Amérique latine comme le Brésil, ce n'est pas une question de religion, ni de milieux socioculturels c'est un code d'honneur familiale. C’est un roman/récit qui me révolte… mais je le recommande vivement car cette narration est poignante et bouleversante.

p.160 Fatimah, ma femme, pardonne-moi de n'avoir rien vu, rien compris. Je n'ai pas imaginé une seconde tes souffrances. Je ne peux effacer ce passé mais je peux te proposer un avenir. Si tu le veux, quand tu seras guérie, nous referons notre vie ailleurs, avec nos enfants. Nous quitterons ce village maudit. Pour vivre ici, en ville.

Mais le lendemain, il avait appris de la bouche même de sa fille la mort de Samal. Cette disparition brutale, qui manifestement affectait beaucoup Farah, l’avait plongé dans un profond désarroi. Il aurait dû en être soulagé : après tout, cet homme était peut-être la source de ses maux. Mais non, cette mort remettait tout en question. Et d’abord, quelle était la raison de sa mort ? Accident ? Suicide ? Jalal ne croyait à aucune des ces hypothèses.
Et si… si … Ses pensées avaient pris une tournure qui le terrifiait mais qui, si ce qu’il commençait à entrevoir se révélait juste, expliquerait beaucoup de choses. Mais sa vie en serait détruite, à jamais. Et ce n’est sûrement pas à sa mère qu’il pouvait demander des explications. Que faire ? A qui s’adresser ?
Dix jours qu’il retourne tout cela dans sa tête. Dix jours à se dire qu’il n’a rien vu, rien compris, à prendre conscience que depuis des mois, peut-être des années, des rancœurs qu’il n’a pas perçues s’accumulaient sous son toit. Dix jours à se demander si ce qui est arrivé à sa femme n’est pas en réalité couvert par un faisceau de mensonges, et ce qui s’est réellement passé le jour de l’accident. Dix jours enfin, à penser à sa femme et à ce qu’elle vit depuis ce drame, ses souffrances physiques et morales, le combat qu’elle mène pour l’enfant qu’elle porte, un enfant qui peut devenir un jour le leur.
Dix jours et dix nuits à vivre ces nouvelles émotions, à laisser enfin les larmes couler. Il ne sait aps encore y mettre de l’ordre, il ignore de quoi l’avenir sera fait, mais quelque chose qui ressemble à de l’espoir affleure. Un amour reconstruit fait son chemin dans son cœur, avec une femme blessée, c’est vrai, mais la sienne. Une victime qu’il n’a pas su protéger.
Mais comment savoir ce qui s’est passé ? De qui est l’enfant ? Pourquoi l’accident ? Il n’en finit plus de chercher. Il est à bout de forces. Epuisé, il voudrait dormir, mais il doit à Fatimah de découvrir la vérité.

Ce n'est pas du courage. Vouloir guérir après un accident, une maladie, même avec des séquelles, même si la vie ne sera jamais plus la même, c'est humain. Certains se plaignent plus que d'autres, certains ressentent plus la douleur, certains ont besoin de plus de soutien, mais il est normal de se battre.
Ce qui est courageux, c'est d'accepter. .. la vie qui a basculé, les souffrances, et surtout l'avenir, transformé à jamais, et un très long chemin vers la reconstruction.

Il est important de se dire que rien n'est certain et que la vie réserve parfois de très belles surprises.

Le mari avait brûlé sa femme pour la punir.

Et elle est bien, là, Fatimah. Elle se penche vers l'enfant, pose une main sur sa poitrine. Puis elle regarde sa mère et lui dit: " Aimons-le."

Elle avance la main, retient son souffle, s’oblige à poser cette main sur son ventre. À le caresser. À le presser. Ce contact lui répugne. Où est passé son ventre si doux, si chaud, si lisse ? Alors qu’elle sent de nouveau les larmes monter dans sa gorge, un mouvement — oh infime, comme une vague venue de très loin — affleure au creux de sa main. Rêve-t-elle ? (…)
Un nouveau mouvement, une nouvelle vague, comme des bulles qui remontent, chatouillent sa peau. Est-il possible qu’il ait survécu ?

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Pourtant, l'horreur s'étend jusque dans les chambres de l'hôpital. On perçoit des gémissements. Pas des cris — les malades sont plutôt courageux, dignes —, mais des plaintes sourdes.
Et puis, il règne une odeur fade, douceâtre, une odeur de pourri. C’est celle des corps grièvement brûlés. On a beau tout faire pour couvrir cette odeur — le sol vient d’être nettoyé, un chariot rempli de produits détergents et antiseptiques est parqué dans les hall —, elle est là, lancinante, elle s’infiltre dans les narines, occupe le terrain.
C’est un hôpital de brûlés, peut-être la pire des blessures que le corps et l’esprit puissent endurer. Et ici, ce sont les femmes qui souffrent.

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