Ces vies-là

Ecrire est un acte héroïque, un labeur impossible, une erreur, la seule écriture descente est celle du silence"

Elle aurait voulu que nous n’assistions pas à son inquiétante apathie,
au présage sans remède d’un final de dévastation. Qui s’accompagne, et
elle n’échappait pas à la règle, d’une ineffable vocation pour la cruauté. Le
terrain des détails domestiques constitue le champ de bataille où s’affrontaient
ses forces à elle et celles des autres. À elle.
Elle, c’est ma mère, elle était en train de mourir depuis qu’un an auparavant
elle avait fait une chute dans les escaliers et commencé à mourir de
peur. Juste de peur. La tumeur allait venir plus tard, comme viendraient
plus tard les papiers qui parlaient de la condamnation de mon père à une
peine de prison, dont je n’ aurais jamais soupçonné l’existence. »

Lire est une autre forme d'écriture, une autre erreur

Nous construisons nos vies sur l’échafaudage de nos souvenirs

Je ne comprends pas la peur de la mort parce que mourir est aussi normal que manger