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Critique de Bologne
Voilà le roman qu'attendaient tous les exilés d'Écorcheville, cette ville des bords du Styx, « face à l'inconnaissable et dans la proximité des prodiges », dont Georges-Olivier Châteaureynaud avait établi la chronique dans L'autre rive. Tous les exilés d'eux-mêmes et de la vie, « superlativement étrangers » au quotidien, « toujours entre être et non-être, au bord du néant ». Disons-le d'emblée : le défi difficile des « suites » est parfaitement relevé et, si les allusions au premier roman enrichissent la compréhension, sa lecture n'est nullement nécessaire pour goûter pleinement celui-ci. L'intrigue est simple et linéaire. Alphan, après ses études dans un pensionnat suisse, revient à Écorcheville pour se marier. Pris dans un délire de son père, il entre dans un étrange château dont il n'a plus envie de repartir lorsqu'il apprend la mort de sa fiancée. Mais le château lui-même est menacé de tomber dans l'héritage d'un magnat japonais…
On retrouve dans ce deuxième volet l'atmosphère chère à l'auteur, ni réaliste, ni fantastique, mais dans un léger décalage dans la perception de la réalité comme de l'imaginaire. « L'étalon de la réalité n'est pas le même ici qu'ailleurs », remarque un personnage. Tel est le secret de ce récit : l'extraordinaire se mêle au quotidien comme s'il s'agissait de la chose la plus naturelle. On y vit dans la France d'aujourd'hui, avec des téléphones portables, des associations 1901, et l'on paie en euros l'obole à Charon. Les personnages ont face aux excentricités de leur univers les réactions de nos contemporains. Les enfants vont chercher dans la zone interdite des poussées d'adrénaline, les adolescents sont fascinés par les revues pornographiques, les adultes sont en quête d'âmes soeurs et les vieillards, quand ils ont réglé leurs problèmes de retraite, cherchent à fuir les Ehpad. La mise en scène de ces personnages outranciers ou farfelus reproduit notre société occidentale, où le pouvoir se partage entre grandes familles avant que l'élection d'un candidat populiste ne rebatte (provisoirement) les cartes. L'ailleurs n'est pas si loin de l'ici.
Et pourtant, ici, il pleut des insectes ou des crapauds, on repêche des monstres dans le Styx, on les confine au musée de tératologie ou on les protège pour éviter qu'ils ne finissent en attractions touristiques. Ici, il faut se méfier des malfrats, car ils volent… dans les deux sens du terme. Ici, on a « des semelles de plomb mentales », et l'on envie vaguement ceux qui, nés ailleurs, vivent dans « une sorte d'ingénuité confortable ». On rêve de fuir, on fuit, on élève ses enfants dans des pensionnats suisses pour qu'ils épousent de riches héritières anglaises, mais rien à faire : ils reviennent. Parce qu'il y a une collusion secrète entre les hommes et les lieux. La mémoire est « brume et brumasse, brouillard et brouillasse » ; des nuages passent dans les regards ; on tombe comme une pierre tout au fond de soi-même…
Peut-être est-ce par là qu'il faut entrer dans le roman : par les lieux, qui en sont les vrais personnages. Dans L'autre rive, le principal protagoniste était Écorcheville, la ville construite au bord du Styx, sur lequel une société anonyme voulait jeter un pont. Dans ce roman, c'est le château de Thétis d'Éparvay (un clin d'oeil significatif à la ville des Ormeaux ou de la faculté des songes). Les lieux clos, déserts, isolés, sont familiers aux lecteurs de Châteaureynaud : îles désertes (Au fond du paradis, Mathieu Chain…), villas ou châteaux abandonnés (La Faculté des songes, Les Ormeaux)… Rassurants comme des refuges contre les vicissitudes de la vie et inquiétants dans leur abandon ou leur délabrement, comme s'ils attendaient sans impatience la fin du monde. Écorcheville et le château d'Éparvay sont des lieux frontières, au bord du monde pour le premier, au bord du temps pour le second. Ils sont à la fois immuables et précaires, figés dans des archaïsmes surprenants (l'esclavage est toujours légal à Écorcheville) et en total déliquescence. La ville d'Écorcheville ne parvient pas à rejoindre le Styx comme le château d'Épervay ne parvient pas à entrer dans l'éternité. Et pourtant, ils y ont déjà posé un pied. L'impression d'abandon est particulièrement forte dans ce roman. Les personnages ont vieilli, pris leur retraite, rejoint l'Ehpad, l'aéroport surdimensionné est vide, la Compagnie du Pont a fait faillite, les villas sont en désordre, les dépôts sont des dépotoirs, le château un capharnaüm délabré… Dans ce « château de la Belle au bois mourant », il faut cacher ses spécificités, les cornes sous une casquette, les sabots dans des bottines — mais comment cacher un Minotaure ou une sphinge ? L'un est à jamais enfermé dans son labyrinthe, l'autre meurt misérablement au musée de tératologie.
On comprend que les personnages soient inquiets, furieux ou démoralisés. Ils ont baissé les bras et vivent dans l'engourdissement infini de leurs rêves ou de leur passé, piégés dans un temps qui s'étire, embourbés dans le temps comme dans les lieux. Ils ont perdu la notion de la durée — depuis combien de temps sont-ils au château ? Nul ne pourrait le dire, et pour cause : en y arrivant, ils ont rejoint une part ignorée d'eux-mêmes.
Les lieux sont des personnages et les personnages, des lieux. La décrépitude du château répond à l'interminable agonie de la duchesse. L'instabilité du temps et des lieux (le château se recompose sans cesse comme une oeuvre d'Escher) répond à celle de son plus ancien habitant, surnommé faute de mieux l'Ectoplasme, « coincé dans un présent sempiternel », sur lequel la réalité n'a pas plus de prise que le temps. C'est un des personnages les plus touchants de ce roman, dans son désespoir de ne pouvoir vivre, « à cause de l'éternité », pourrait-on dire, car si sa mémoire absolue lui donne une connaissance parfaite du monde, il n'a rien vécu et se désespère de n'être « pas vraiment un et raisonnablement invariable comme chacun ».
Personnage clé, sans doute, et qui nous introduit dans une autre lecture de l'oeuvre : un hommage à la littérature et, au-delà, une plongé dans l'imaginaire. L'Ectoplasme est le lecteur universel, qui « essaie comme des chapeaux toutes les destinées qui lui tombent sous les yeux ». Il est inséparable du conteur, un écrivain réfugié dans le château et qui en rompt la monotonie par des récits qui rebondissent de veillée en veillée dans une sorte de boudoir anglais. Comme jadis Mathieu Chain dans le roman éponyme, Brumaire est un écrivain échoué dans ce château improbable. Son identité cette fois ne fait aucun doute : par son physique, par ses oeuvres, il évoque irrésistiblement Georges-Olivier Châteaureynaud. Effacé dans ses premières apparitions, il prend de plus en plus d'importance et, au détour d'une conversation sans sujet véritable, donne quelques clés d'interprétation.
le monde où vivent ces personnages est d'abord celui des livres, du cinéma, de la fiction. le jeune Astérion perdu dans son labyrinthe est un hommage à l'Aleph de Borges — le lecteur identifiera çà ou là quelques clins d'oeil de ce type ! Si l'on croise au passage des personnages des précédents romans de l'auteur (Mathieu Chain, Lola Balbo…), on traverse au hasard des pérégrinations la place Cornélius Farouk, dédiée à un fantôme ironique de la littérature française… Mais la fiction devient structurante lorsqu'elle conditionne les comportements des personnages — s'il faut choisir une arme pour se défendre, on brandira un browning comme sur les affiches des films policiers. Et le gamin Minotaure enfermé dans son labyrinthe évoque au protagoniste son éducation dans un pensionnat suisse.
Plus largement, c'est l'imaginaire que met en scène ce château, l'imaginaire sans lequel l'homme ne peut vivre et que, souvent, il préfère ignorer, l'imaginaire dans toutes ses composantes : les fictions racontées par Brumaire, bien sûr, mais aussi les mensonges dans lesquels s'enfonce Alphan, ou les rêves, qui semblent avoir autant de réalité que les péripéties de la vie… L'imaginaire dans lequel les personnages trouvent refuge lorsqu'ils ont été blessés par la vie. « Nous constituons un pittoresque club de frileux qui s'efforcent de se tenir chaud », avoue l'un d'eux, on se frotte les uns aux autres pour soigner ses blessures et on se raconte des histoires pour oublier le passé, comme si une vie rêvée pouvait se substituer aux vies meurtries. le château est la concrétisation spectaculaire de ce réservoir de ce qui pourrait, ou devrait exister. Tout ce qui est possible semble y avoir été remisé, sans inventaire possible (un huissier chargé de le dresser en fait l'amère expérience !), dans des pièces qui se multiplient à l'infini, dans une géographie mouvante, où il suffit souvent de penser à une chose pour se retrouver à l'endroit où elle existe. Selon son humeur, on peut parcourir un couloir en plusieurs heures ou quelques minutes — à la vitesse, en fait, de la pensée, ou de l'imagination. Aussi ne faut-il pas s'étonner qu'il ne soit que la projection des personnages, « hanté d'occupants issus, pour certains, de la mémoire d'Alphan ». Ou, à l'inverse, que les personnages soient la projection de l'univers, n'est-ce pas la même chose ? Les circonstances ont fait d'Alphan un personnage de roman : « Un hasard romancier vous a jeté dans son roman ». À moins qu'il ne soit « captif d'un rêve éveillé de son père ». L'imaginaire inclut ce qui l'inclut : Escher, Escher, quand tu nous tiens…
Si l'on entre dans ce royaume ignoré, il devient impossible d'en sortir, car il finit par nous faire douter de la réalité du monde quotidien, tant il semble plus réel que le réel. « Ailleurs, le monde n'existe pas vraiment, non ? C'est une sorte de… de racontar ! » Alphan, reclus dans le château, finit par considérer le reste du monde comme un théâtre illusoire, « les protagonistes de la comédie du pouvoir au sein d'Écorcheville lui apparaissaient sous l'aspect de marionnettes aux voix criardes, amusant la galerie depuis un castelet dérisoire. » Ce rapport au monde et à l'imaginaire ancre Georges-Olivier Châteaureynaud dans la Nouvelle Fiction, à laquelle il participa dans les années 1990. En fin de compte, l'immersion dans l'imaginaire nous interroge sur le sens de la vie. L'univers dans lequel nous vivons est soumis au hasard. Face au caractère « foncièrement aléatoire de l'existence », les occupants du château découvrent une « nécessité arbitraire » qui se substitue au hasard. Ici, enfin, on peut « se croire missionné, prédestiné, absous quoi qu'il arrive, du moment qu'on a rempli le contrat signé avec soi-même ». Entre hasard et nécessité, tout prend sens.
Cette « nécessité arbitraire », qui panse les plaies du hasard sans nous soumettre à un destin inexorable, délivre les personnage d'une « solitude ontologique », celle d'une existence que l'on ne vit pas vraiment, dont on est trop souvent le spectateur. Tel l'ectoplasme qui ne peut vivre que par le biais de ses lectures, les personnages ont peur de ne pas ressentir pleinement les événements. Au fond, Alphan qui craint de ne pas s'émouvoir comme il le devrait de la mort de sa fiancée, semble incapable d'un lien concret et direct avec ses proches et finit par se demander qui attache une réelle importance à sa présence sur Terre. « le monde était donc un désert, tout juste peuplé de quelques silhouettes qui pouvaient à tout instant s'évanouir ». Telle est la « solitude ontologique » qui affecte tous les personnages. Les monstres venus d'au-delà du Styx n'ont pas leur place à Écorcheville. Les plus touchants de ces personnages sont en quête désespérée d'amis — l'Ectoplasme incapable de vivre ou Astérion, le Minotaure reclus de peur d'être enfermé dans un musée. Ou dans l'impossibilité de nouer une relation sincère, enfermés dans le secret de leur vie passée, comme le médecin terroriste, ou dans celui d'un ami à protéger, comme Ekatarina qui ne peut révéler l'existence du Minotaure. Au fond, ils sont terriblement humains, ces monstres crachés de l'au-delà, ces hommes échoués aux limites de l'univers, qui se retrouvent à la frontière entre leurs deux mondes.
Mais, surtout, au-delà de l'analyse et des références littéraires, on goûtera ici la somptueuse écriture d'un écrivain qui maîtrise parfaitement toutes les ressources de sa langue, de la notation brève aux phrases sinueuses, des descriptions aux dialogues, de l'évocation d'atmosphères (repas, soirées, averses…) à l'irruption des événements (assassinat, crash, incendie…), avec des formules percutantes, teintées d'ironie ou de morosité. Un gigolo vieillissant n'est plus « qu'un phénix très intermittent », un mélancolique « reprend du poil de la bête de scène », les journaux lus évoquent les reliefs d'un repas — « miettes de mots, épluchures d'articles et phrases rongées comme des os »… Chacun y puisera ses trésors comme les personnages emportent un souvenir privilégié du château détruit de l'imaginaire.
On retrouve dans ce deuxième volet l'atmosphère chère à l'auteur, ni réaliste, ni fantastique, mais dans un léger décalage dans la perception de la réalité comme de l'imaginaire. « L'étalon de la réalité n'est pas le même ici qu'ailleurs », remarque un personnage. Tel est le secret de ce récit : l'extraordinaire se mêle au quotidien comme s'il s'agissait de la chose la plus naturelle. On y vit dans la France d'aujourd'hui, avec des téléphones portables, des associations 1901, et l'on paie en euros l'obole à Charon. Les personnages ont face aux excentricités de leur univers les réactions de nos contemporains. Les enfants vont chercher dans la zone interdite des poussées d'adrénaline, les adolescents sont fascinés par les revues pornographiques, les adultes sont en quête d'âmes soeurs et les vieillards, quand ils ont réglé leurs problèmes de retraite, cherchent à fuir les Ehpad. La mise en scène de ces personnages outranciers ou farfelus reproduit notre société occidentale, où le pouvoir se partage entre grandes familles avant que l'élection d'un candidat populiste ne rebatte (provisoirement) les cartes. L'ailleurs n'est pas si loin de l'ici.
Et pourtant, ici, il pleut des insectes ou des crapauds, on repêche des monstres dans le Styx, on les confine au musée de tératologie ou on les protège pour éviter qu'ils ne finissent en attractions touristiques. Ici, il faut se méfier des malfrats, car ils volent… dans les deux sens du terme. Ici, on a « des semelles de plomb mentales », et l'on envie vaguement ceux qui, nés ailleurs, vivent dans « une sorte d'ingénuité confortable ». On rêve de fuir, on fuit, on élève ses enfants dans des pensionnats suisses pour qu'ils épousent de riches héritières anglaises, mais rien à faire : ils reviennent. Parce qu'il y a une collusion secrète entre les hommes et les lieux. La mémoire est « brume et brumasse, brouillard et brouillasse » ; des nuages passent dans les regards ; on tombe comme une pierre tout au fond de soi-même…
Peut-être est-ce par là qu'il faut entrer dans le roman : par les lieux, qui en sont les vrais personnages. Dans L'autre rive, le principal protagoniste était Écorcheville, la ville construite au bord du Styx, sur lequel une société anonyme voulait jeter un pont. Dans ce roman, c'est le château de Thétis d'Éparvay (un clin d'oeil significatif à la ville des Ormeaux ou de la faculté des songes). Les lieux clos, déserts, isolés, sont familiers aux lecteurs de Châteaureynaud : îles désertes (Au fond du paradis, Mathieu Chain…), villas ou châteaux abandonnés (La Faculté des songes, Les Ormeaux)… Rassurants comme des refuges contre les vicissitudes de la vie et inquiétants dans leur abandon ou leur délabrement, comme s'ils attendaient sans impatience la fin du monde. Écorcheville et le château d'Éparvay sont des lieux frontières, au bord du monde pour le premier, au bord du temps pour le second. Ils sont à la fois immuables et précaires, figés dans des archaïsmes surprenants (l'esclavage est toujours légal à Écorcheville) et en total déliquescence. La ville d'Écorcheville ne parvient pas à rejoindre le Styx comme le château d'Épervay ne parvient pas à entrer dans l'éternité. Et pourtant, ils y ont déjà posé un pied. L'impression d'abandon est particulièrement forte dans ce roman. Les personnages ont vieilli, pris leur retraite, rejoint l'Ehpad, l'aéroport surdimensionné est vide, la Compagnie du Pont a fait faillite, les villas sont en désordre, les dépôts sont des dépotoirs, le château un capharnaüm délabré… Dans ce « château de la Belle au bois mourant », il faut cacher ses spécificités, les cornes sous une casquette, les sabots dans des bottines — mais comment cacher un Minotaure ou une sphinge ? L'un est à jamais enfermé dans son labyrinthe, l'autre meurt misérablement au musée de tératologie.
On comprend que les personnages soient inquiets, furieux ou démoralisés. Ils ont baissé les bras et vivent dans l'engourdissement infini de leurs rêves ou de leur passé, piégés dans un temps qui s'étire, embourbés dans le temps comme dans les lieux. Ils ont perdu la notion de la durée — depuis combien de temps sont-ils au château ? Nul ne pourrait le dire, et pour cause : en y arrivant, ils ont rejoint une part ignorée d'eux-mêmes.
Les lieux sont des personnages et les personnages, des lieux. La décrépitude du château répond à l'interminable agonie de la duchesse. L'instabilité du temps et des lieux (le château se recompose sans cesse comme une oeuvre d'Escher) répond à celle de son plus ancien habitant, surnommé faute de mieux l'Ectoplasme, « coincé dans un présent sempiternel », sur lequel la réalité n'a pas plus de prise que le temps. C'est un des personnages les plus touchants de ce roman, dans son désespoir de ne pouvoir vivre, « à cause de l'éternité », pourrait-on dire, car si sa mémoire absolue lui donne une connaissance parfaite du monde, il n'a rien vécu et se désespère de n'être « pas vraiment un et raisonnablement invariable comme chacun ».
Personnage clé, sans doute, et qui nous introduit dans une autre lecture de l'oeuvre : un hommage à la littérature et, au-delà, une plongé dans l'imaginaire. L'Ectoplasme est le lecteur universel, qui « essaie comme des chapeaux toutes les destinées qui lui tombent sous les yeux ». Il est inséparable du conteur, un écrivain réfugié dans le château et qui en rompt la monotonie par des récits qui rebondissent de veillée en veillée dans une sorte de boudoir anglais. Comme jadis Mathieu Chain dans le roman éponyme, Brumaire est un écrivain échoué dans ce château improbable. Son identité cette fois ne fait aucun doute : par son physique, par ses oeuvres, il évoque irrésistiblement Georges-Olivier Châteaureynaud. Effacé dans ses premières apparitions, il prend de plus en plus d'importance et, au détour d'une conversation sans sujet véritable, donne quelques clés d'interprétation.
le monde où vivent ces personnages est d'abord celui des livres, du cinéma, de la fiction. le jeune Astérion perdu dans son labyrinthe est un hommage à l'Aleph de Borges — le lecteur identifiera çà ou là quelques clins d'oeil de ce type ! Si l'on croise au passage des personnages des précédents romans de l'auteur (Mathieu Chain, Lola Balbo…), on traverse au hasard des pérégrinations la place Cornélius Farouk, dédiée à un fantôme ironique de la littérature française… Mais la fiction devient structurante lorsqu'elle conditionne les comportements des personnages — s'il faut choisir une arme pour se défendre, on brandira un browning comme sur les affiches des films policiers. Et le gamin Minotaure enfermé dans son labyrinthe évoque au protagoniste son éducation dans un pensionnat suisse.
Plus largement, c'est l'imaginaire que met en scène ce château, l'imaginaire sans lequel l'homme ne peut vivre et que, souvent, il préfère ignorer, l'imaginaire dans toutes ses composantes : les fictions racontées par Brumaire, bien sûr, mais aussi les mensonges dans lesquels s'enfonce Alphan, ou les rêves, qui semblent avoir autant de réalité que les péripéties de la vie… L'imaginaire dans lequel les personnages trouvent refuge lorsqu'ils ont été blessés par la vie. « Nous constituons un pittoresque club de frileux qui s'efforcent de se tenir chaud », avoue l'un d'eux, on se frotte les uns aux autres pour soigner ses blessures et on se raconte des histoires pour oublier le passé, comme si une vie rêvée pouvait se substituer aux vies meurtries. le château est la concrétisation spectaculaire de ce réservoir de ce qui pourrait, ou devrait exister. Tout ce qui est possible semble y avoir été remisé, sans inventaire possible (un huissier chargé de le dresser en fait l'amère expérience !), dans des pièces qui se multiplient à l'infini, dans une géographie mouvante, où il suffit souvent de penser à une chose pour se retrouver à l'endroit où elle existe. Selon son humeur, on peut parcourir un couloir en plusieurs heures ou quelques minutes — à la vitesse, en fait, de la pensée, ou de l'imagination. Aussi ne faut-il pas s'étonner qu'il ne soit que la projection des personnages, « hanté d'occupants issus, pour certains, de la mémoire d'Alphan ». Ou, à l'inverse, que les personnages soient la projection de l'univers, n'est-ce pas la même chose ? Les circonstances ont fait d'Alphan un personnage de roman : « Un hasard romancier vous a jeté dans son roman ». À moins qu'il ne soit « captif d'un rêve éveillé de son père ». L'imaginaire inclut ce qui l'inclut : Escher, Escher, quand tu nous tiens…
Si l'on entre dans ce royaume ignoré, il devient impossible d'en sortir, car il finit par nous faire douter de la réalité du monde quotidien, tant il semble plus réel que le réel. « Ailleurs, le monde n'existe pas vraiment, non ? C'est une sorte de… de racontar ! » Alphan, reclus dans le château, finit par considérer le reste du monde comme un théâtre illusoire, « les protagonistes de la comédie du pouvoir au sein d'Écorcheville lui apparaissaient sous l'aspect de marionnettes aux voix criardes, amusant la galerie depuis un castelet dérisoire. » Ce rapport au monde et à l'imaginaire ancre Georges-Olivier Châteaureynaud dans la Nouvelle Fiction, à laquelle il participa dans les années 1990. En fin de compte, l'immersion dans l'imaginaire nous interroge sur le sens de la vie. L'univers dans lequel nous vivons est soumis au hasard. Face au caractère « foncièrement aléatoire de l'existence », les occupants du château découvrent une « nécessité arbitraire » qui se substitue au hasard. Ici, enfin, on peut « se croire missionné, prédestiné, absous quoi qu'il arrive, du moment qu'on a rempli le contrat signé avec soi-même ». Entre hasard et nécessité, tout prend sens.
Cette « nécessité arbitraire », qui panse les plaies du hasard sans nous soumettre à un destin inexorable, délivre les personnage d'une « solitude ontologique », celle d'une existence que l'on ne vit pas vraiment, dont on est trop souvent le spectateur. Tel l'ectoplasme qui ne peut vivre que par le biais de ses lectures, les personnages ont peur de ne pas ressentir pleinement les événements. Au fond, Alphan qui craint de ne pas s'émouvoir comme il le devrait de la mort de sa fiancée, semble incapable d'un lien concret et direct avec ses proches et finit par se demander qui attache une réelle importance à sa présence sur Terre. « le monde était donc un désert, tout juste peuplé de quelques silhouettes qui pouvaient à tout instant s'évanouir ». Telle est la « solitude ontologique » qui affecte tous les personnages. Les monstres venus d'au-delà du Styx n'ont pas leur place à Écorcheville. Les plus touchants de ces personnages sont en quête désespérée d'amis — l'Ectoplasme incapable de vivre ou Astérion, le Minotaure reclus de peur d'être enfermé dans un musée. Ou dans l'impossibilité de nouer une relation sincère, enfermés dans le secret de leur vie passée, comme le médecin terroriste, ou dans celui d'un ami à protéger, comme Ekatarina qui ne peut révéler l'existence du Minotaure. Au fond, ils sont terriblement humains, ces monstres crachés de l'au-delà, ces hommes échoués aux limites de l'univers, qui se retrouvent à la frontière entre leurs deux mondes.
Mais, surtout, au-delà de l'analyse et des références littéraires, on goûtera ici la somptueuse écriture d'un écrivain qui maîtrise parfaitement toutes les ressources de sa langue, de la notation brève aux phrases sinueuses, des descriptions aux dialogues, de l'évocation d'atmosphères (repas, soirées, averses…) à l'irruption des événements (assassinat, crash, incendie…), avec des formules percutantes, teintées d'ironie ou de morosité. Un gigolo vieillissant n'est plus « qu'un phénix très intermittent », un mélancolique « reprend du poil de la bête de scène », les journaux lus évoquent les reliefs d'un repas — « miettes de mots, épluchures d'articles et phrases rongées comme des os »… Chacun y puisera ses trésors comme les personnages emportent un souvenir privilégié du château détruit de l'imaginaire.
