Les souffrances du jeune ver de terre (ou) Éloge de la vache folle

Quand vous n’existez pas vraiment, vos gestes vous échappent comme des asticots pressés de s’empaler sur l’hameçon de la réalité. Faut les laisser faire, ça soulage.

Arnaud disait souvent : “L’amour est fils de pute, pas enfant de bohème. Apprends ça par cœur et tu éviteras les tuiles.”

Assise à son bureau, les pieds sur l'imprimante elle aussi au repos, Mirabelle cherchait patiemment les résultats du loto dans La Quinzaine littéraire.

Frédéric, regarde en bas. Tu vois quoi? La planète Terre. C'est normal, ne t'affole pas. Et tu as remarqué ces petits trucs sombres qui s'agitent en tout sens? Et bien ça s'appelle des êtres humains, ça souffre et ça vote, ça boit du muscadet et ça écoute Purcell, ça jouit, ça éternue, ça enfante même. Tu ne crois pas que tu devrais sortir ton train d'atterrissage?

Puis j'optai, non sans malice, pour l'andouilette-purée, couple instable à la manière d'Hitler et de Staline, fait de brouilles passagères et d'entente profonde.

Trois longueurs et demie suffirent à revigorer mon corps de microbe affolé. Je n’avais jamais été très bon nageur, mais je possédais l’art d’avancer diagonalement et sans respirer, un art qui faisait l’admiration des garçonnets engoncés dans leur bouée-canard. On ne choisit pas toujours ses admirateurs.