Le Dernier Dragon sur Terre

Une minuscule espèce de renoncule hydrophyte, indigène du marécage, fut condamnée à l'extinction par l'explosion. Personne ne l'avait jamais vue et personne ne la regretterait - à part les grenouilles taureaux qui en consommaient pour ses propriétés hallucinogènes. Résultat, des milliers de grenouilles sevrées d'un coup allaient coasser à s'en crever les fanons pendant le reste de l'été.

Le règne de l'homme n'était que meurtre et conquête, d'après ce que Vern avait pu observer, et c'est pourquoi le seul acte d'intégration auquel il avait consenti se limitait à regarder les médias humains.

Mais je vais te dire une chose, on ne peut pas brûler la douleur.

-Allons, Green Day, répliqua Vern. Je suis né pour voler.

Il y avait eu un temps, pas si éloigné, où la première réaction des humains devant la brusque apparition d'un dragon aurait été de détaler en se piétinant les uns les autres. On pouvait généralement s'attendre à ce que deux ou trois jeunes parmi les plus trouillards se vident les entrailles ou tombent évanouis. C'était ce qu'il se passait en ce moment, mais un fort pourcentage de témoins avaient également saisi leurs smartphones. Dans l'Amérique moderne, il fallait à tout prix archiver l'instant.

« Les losers s’en prenaient généralement à leurs semblables, ce que Vern trouvait hilarant, des humains traquant d’autres humains à cause de leur couleur de peau ou de leur port d’attache. »

Je devrais prendre une photo, pensa Squib, et il tira son smartphone de la poche étanche du jean en tissu camouflage qu’il mettait pour travailler. Comme c’est souvent le cas, les choses auraient tourné beaucoup mieux s’il l’avait gardé dans son pantalon.

Squib plissa les paupières en les fermant presque. Il pensait que le blanc de ses yeux pouvait trahir sa présence. Hooke lui racontait-il des conneries ? Avait-il seulement attaché son bateau ?
Sans doute pas.
Il n'avait pas véritablement prévu la dernière partie de cette mission. Aussi se retrouvait-il bloqué sur cette putain d'île en compagnie des sangliers et des couguars et peut-être même d'une bande de fourmis rouges, alignées dans une file bien ordonnée, qui viendraient lui dévorer la bite. Et s'il essayait de s'enfuir en courant, Hooke lui enverrait une grenade au cul, comme un cornet de glace à réaction.
Quelle nuit délicieuse !
Everett Connard Moreau : organisateur de génie.
Comme ce petit Français qui aimait bien les grandes femmes pour se prouver quelque chose. Napoléon.
Mais pas du tout comme lui, en fait, sauf que tous les deux avaient fini coincés sur une île, s'il se souvenait bien de ses leçons d'histoire. Ou peut-être était-ce Huckleberry Finn qui s'était retrouvé en rade sur son île.
En tout cas, en cette belle soirée, c'était lui, l'imbécile bloqué sur une étendue de terre entourée d'eau.

Il s'est passé trois mille ans et tu ne peux toujours pas l'oublier, dit Waxman. Mais ce que je veux te faire comprendre, c'est que nous avons tous une âme. Il y a des âmes qui sont bonnes, d'autres mauvaises. Squib, lui, est quelque part entre les deux, mais je pense qu'il penche plutôt du bon côté.

- Et Charles Jr ? L'homme à la bite ?

- Charles n'a pas vraiment les pieds sur terre. La semaine dernière, il m'a juré qu'il passait ses nuits à la Nouvelle-Orléans pour se vendre comme prostitué mâle. Je ne lui confierai jamais une information sensible.