Je suis arrivé à Dublin vers quatorze heures. Les mouettes sur les toits en ardoise humide et les visages hâves et cafardeux des Dublinois m'ont fait comprendre pourquoi James Joyce avait déraillé.
L'un de mes fantasmes les plus gratifiants consisterait à enfermer les chauffeurs de taxi londoniens et tous les cheminots français dans une arène gigantesque et à les forcer à se battre jusqu'à ce que mort s'ensuive, à coups de lance-flammes ou de disséminateurs de microbes pestilentiels. Les français gagnent. Rien ne peut vaincre les agents des chemins de fer français.
Les Espagnols ont tendance à gesticuler avec tout ce qui leur tombe sous la main.
Nous sommes enfin arrivés à Gênes, ville aux bâtiments antiques, fourbus, inclinés les uns vers les autres, où le linge sèche à toutes les fenêtres.
La misère et la crasse de Djibouti étaient terrifiantes. En traversant le marché autochtone, nous avons vu des carcasses d'animaux méconnaissables, des poissons pourris et des légumes avariés, tous grouillant de mouches et empestant dans la chaleur. Il y avait deux cadavres humains dans la rue voisine que les habitants contournaient avec tact.
Un peu plus tard, l'épicier m'a demandé si nous avions beaucoup de problèmes avec les loups à Sydney.
- Pas plus qu'avec les licornes dans le Devon, lui ai-je répondu dans le même esprit.
Je l'ai vexé.