Nu dans le jardin d'Eden

Les gens pensent que les badauds ne font rien parce que ce sont des trouillards, parce qu'ils ne veulent pas se mouiller. Ce n'est pas vrai. Ils ne font rien parce qu'ils ne remarquent rien, parce qu'ils ne voient pas ce qui se passe. Ça serait complètement différent avec une cage. Ils viendraient en aide à un dresseur de lions si le lion lui sautait dessus. Bon sang, ils fonceraient là-dedans et l'en arracheraient. Ecoutez, je le sais,et je vais vous le prouver.

Il y a peu de gens qui font des choses, et d'autres qui écrivent sur le peu qui font des choses. Et puis il y a le reste, nous, ceux qui radotent leurs trucs de seconde main, qui ne sont capables que de piétiner les cadavres.

Tu ne disparaîtras jamais du Show-biz. Personne ne se risque dans une eau infectée de crocodiles si ce n'est un autre crocodile. Et toi, tu as une bouche à croquer de l'acier.

« Bon, dit le contremaître. Les hommes avec famille ont droit à une maison. Les célibataires restent dans les baraquements. » Il attrapa Wes à la nuque et désigna le formulaire. « Là-bas, dès que nous aurons prospecté cet endroit. C’est là que seront les maisons. »

« Y aura du travail pour tout le monde, disait la rumeur. Y vont creuser. »

« Reste dans ce trou, lui dit le contremaître. Et chaque fois que le foret est recouvert, dégage-le. Un autre type viendra te remplacer à 18 heures. »

Jack O’Boylan lui-même signa un document lui accordant un dixième de 1% de tous les profits dès que la mine serait mise en route. Mais, ignorant tout du phosphate et des pourcentages, il se balançait en crachant et refusait toute discussion. Finalement, Jack O’Boylan déposa cinquante mille dollars sur un compte à son nom et lui promit cinquante mille autres dollars tous les ans, aussi longtemps que la mine resterait ouverte.

– J’y ai demandé plein de fois. Y dit que non. Y dit qu’il veut rien voir comme toi sous son toit. » Il recula d’un demi-pas et la regarda. « Esse que ça vaut pas mieux qu’une foutue tente de cirque ? » Il fit un geste des deux mains. « Regarde ce que j’ai fait. » Le bungalow avait été recouvert de panneaux d’acajou préfabriqués. Il y avait un tapis en velours acrylique sur le sol et des draps de soie dans le lit. « J’ai tout récupéré là-haut, sur la Montagne de Phosphate. »

Dans un bungalow perché sur le versant dénudé de la Montagne de Phosphate, Jester s’était endormi sur sa selle. Entre les jambes de sa mulâtre, il rêvait du derby du Kentucky. C’était la course pour les Roses et l’odeur du fric imprégnait l’air. Ses narines palpitaient et ses petites mains d’acier à la paume jaune serraient les rênes bien huilées. Sa casaque vert et jaune flottait sur un étalon dont la crinière et la queue étaient d’un noir de feu. Le cheval était énorme, il avait adopté un petit galop oblique en approchant de la ligne de départ, piaffait, reniflait et haletait comme un soufflet. Jester le montait haut et léger, comme une feuille chevauche le vent. Il n’avait pas peur.

Cent trente kilos,dix-huit ans, un mètre cinquante et un , en sécurité dans une maison avec un père fou et des revenus de cinquante mille dollars.Mais ce n'était pas assez.Il voulait tout avoir.