Homecoming

Je sais que je ne trouverai satisfaction que lorsque chacun de ceux qui me sont confiés trouvera sa place dans ce monde. Ce qui est encore loin d'être le cas, pour preuve, la montagne de documents qui s'amoncellent sous mes yeux.
Des centaines d'histoires de maltraitance, d'abandon, et depuis peu, des enfants adoptés qui sont retournés par les familles adoptantes. C'est horrible, et pourtant, ça existe vraiment.
Désormais, les familles ont le droit de rendre un gamin s'il ne leur "convient" plus. Je repense immédiatement au coup de fil de la veille, celui des Hoover. Un cas que je prends personnellement comme un échec. Parce que j'ai insisté auprès de Janice, plaidé la cause des Hoover.
Et j'ai merdé.

Chapitre 4:
Dylan
« …
— Aucun stéroïde. Que du muscle, du vrai. Puisque nous en sommes aux confessions, vos nichons, ils sont refaits ?
Je m’étrangle avec ma salive.
— Je vous demande pardon ?
— J’accepte vos excuses.
Je cille plusieurs fois de suite. Ce mec a un grain, ma parole !
— Alors, silicones ou naturels ? Reprend-il avec une candeur désarmante.
Est-ce que je suis abasourdie par la grossièreté de ce type ? Oui. Est-ce que j’ai envie de le gifler afin d’effacer de son visage son sourire arrogant ? Oui. Est-ce qu’il m’excite au point où je suis humide parce que chaque mot vulgaire qu’il déblatère envoie des décharges d’adrénaline à mon système et que l’accumulation de tension converge vers mon entrejambe ? OUI !
Oh, misère de misère…
—Naturel, of course
Quoi ? Il me semble important de rétablir la vérité.»

Chapitre 2:
Dylan
« … — Laissez-moi vous aider.
L’homme tend son bras dans ma direction, mais je ne suis pas dupe. Je profite qu’il veuille faire amende honorable pour faufiler discrètement ma 
main dans mon sac, mes doigts se refermant sur mon spray au poivre. Aussitôt debout, j’arrose ce fumier en plein dans les orbites.
— Ahhh la sa-lope !
— Crève en enfer, connard de violeur !
Ma voix est un grondement sourd qui jaillit du plus profond de mes entrailles. Fière de moi et de mon effet de surprise, je me retourne, prête à me sauver.
— Mais vous êtes une grande malade, ma parole ! Je ne suis pas un violeur, bordel de merde ! Je voulais simplement vous aider, ça m’apprendra à me mêler de mon cul ! Putain !
Après avoir mis de la distance entre nous, je rétorque pleine de hargne :
— C’est justement ce que dirait un violeur !
— Allez vous faire foutre ! éructe-t-il, les mains plaquées sur son visage.
— Vous même !
Waouh, quelle répartie, Dylan ! Y’a pas à dire, tu casses la baraque !raille ma conscience.
— Je ne suis pas un violeur, je vis et travaille ici.
Perplexe, au lieu de prendre mes jambes à mon cou, sa réplique instille le doute en moi. Résultat : je culpabilise.
Et s’il disait la vérité ? Impossible ! C’est un piège !
Pourquoi me rendre mon sac dans ce cas ?
Hein ?
— Comment ça, ici ? Dans le square, vous voulez dire ? je tente en regardant autour de moi avant d’observer sa tenue.
Je réalise mon erreur, oh mon Dieu ! Je porte les mains à ma bouche. Bien joué, Dylan ! Tu viens d’asperger un SDF de bombe au poivre.
— Vous êtes un sans-abri ? demandé-je, confuse.
Il émet un sifflement rageur.
— Ce n’est pas un square et je ne suis pas un sans-abri !
Je fronce les sourcils sans comprendre.
— Je m’appelle Jaxon Blake et vous êtes sur ma propriété.
...»