Offenses

Ce monde d'égalité et de justice, ce monde de délicatesse et de bon goût, ce monde d'intelligence et de livres, votre monde, qui ne sera jamais le nôtre, celui en dessous duquel nous vivons, celui qui se nourrit de nous.

(p.122)

Il posait la question et il n'y avait pas de réponse. La seule question qu'il a jamais posée, qu'il n'a jamais cessé de poser et on ne lui répondait pas. Il n'y a pas de réponse, dit-on au Narrateur enfant au début de la Recherche. Et pour lui aussi, oui ne riez pas, pour lui aussi comme pour Proust, puisque c'est de nous tous qu'il s'agit toujours, on lui disait Il n'y a pas de réponse.

Il tue pour quatre cent cinquante euros. C'était ce qu'on dit les journaux. Comme si pour un million ils auraient mieux compris. Comme si pour un million ils auraient pardonné. "Motif futile", dit comme eux l'avocat général. "Somme dérisoire", s'indigne ce fonctionnaire en manteau médiéval qui reçoit son fric tous les mois depuis qu'à vingt et un an il a réussi un concours.

C'est avant les actes que tout se joue, qu'est-ce qu'on peut faire contre ça, rien. Il se condamne d'avoir cru, un instant, qu'il pouvait s'échapper. Échapper à quelque chose qui est la cité, sa famille, les dealers. Péché de démesure. Ulysse aussi mais Ulysse était roi d'Ithaque. Il est Non Content comme Gwinplaine l'Homme qui rit devant la chambre des Lords, mais si Gwinplaine est un bâtard c'est aussi un lord. Il est coupable d'avoir cru alors que des gens comme lui ne doivent rien croire. Qu'il n'y a rien à croire. Il est coupable oui, mais il est coupable à notre place. Puisqu'il faut bien que quelqu'un porte la faute. Puisqu'il faut bien que quelqu'un porte la peine.

Vous êtes des hommes malades. Malades de vos vies vides. Malades de votre cruauté non assumée. Malades de vos mensonges. Malades de votre trahison. De la grande trahison de vos principes. Vous êtes des traîtres à vous-mêmes. Vous pourrez toujours vous agiter, parler toujours plus et toujours plus fort, moi le coupable, moi l'assassin, j'ai pitié.

Nous tous c'est vous aussi. Ce que je raconte c'est ce que vous ne voulez plus voir de vous-mêmes. Vos vies ne valent pas mieux que les nôtres. Votre argent votre confort votre culture votre travail vos amours ne servent à rien. Vos appartements plus grands vos villes plus belles ont les mêmes murs qui s'effritent, c'est la même pourriture sous vos peaux parfumées. Il n'y a que des êtres terrifiés, des somnambules effarés. Des vies à s'accrocher au hasard à n'importe quoi n'importe qui, au premier venu à la première proposition qui passe. Les histoires qu'on se raconte, oh toutes les histoires. Des damnés accrochés les uns aux autres sans jamais rien choisir. Vous le savez. Bien sûr que vous le savez. Tout est vain dans votre agitation à vouloir si fort vous éloigner de nous. Notre misère et notre désespoir sont les même que les vôtres. Vous êtes perdus, plus encore que nous peut- être. Empêtrés dans vos propres mensonges vous glissez chaque jour dans une folie plus profonde.

Ceux qui s'en vont c'est dans une autre banlieue. C'est ce qu'a fait le frère exemplaire, celui qui travaille, celui que les juges aiment, on peut quand on veut. Remplir les rayons, ranger les produits la nuit sous les néons. Ceux de la grande distribution pour la grande consommation. Celle qui fait les milliardaires sur le dos des pauvres. Celle qui pourrit les corps les âmes les paysages à coups de mauvaise bouffe et de laideur, celle qui prend le fric de ceux qui n'en ont pas.

La grâce des autres, des métiers comme ça pour eux.

Vous avez bien fait de récuser Dieu, d’annuler le jugement dernier, de ne plus craindre l’heure où vous pourriez être jugés de tout le mal dont est fait votre
bien.

Il n'y a pas d’innocents. Chaque visage dit I'humanité entière, la totalité des crimes. ll faut bien une réponse, il faut bien une sanction. Il faut bien une violence ou bien plus rien n'a de sens. Si vous ne sentez pas cela en vous, si vous ne voyez pas de quoi je parle, alors vous ne croyez pas comme moi à ce que ça implique, ça : nous tous.