Hanah Baxter : L'Homme de la plaine du Nord

La mort de son enfant. La pire chose qui puisse arriver à des parents. Le vide absolu dans leur cœur et leurs entrailles. Une négation totale de l'ordre naturel des choses.
À treize ans. À treize ans, on veut vivre, aimer, commencer à sortir, se faire des copains, on a soif de découvertes, à treize ans, on ne veut pas mourir .....
...... Il n'y a pas d'âge pour décider d'en finir, ni de sexe, ni de classe sociale.
Il y a juste un être tellement malheureux et dans un tel décalage avec son entourage et avec le monde dans lequel il a été propulsé sans avoir rien demandé, qu'il ne peut plus continuer.
Qu'il n'a plus les codes, ni les armes nécessaires pour affronter une réalité trop lourde, trop violente et trop brutale.
Persuadé qu'il est de partir pour un monde meilleur ...

Il pleuvait sous un plafond de nuages, mais au-dessus, c'était une mer baignée de soleil. Un désert flottant, immense et silencieux, dont Ernest Gare ne pouvait imaginer la beauté. Lui, l'homme de la plaine du Nord, qui avait grandi sur une terre charbonneuse et souillée, mais riche du sang et de la sueur des mineurs. Une terre dont l'horizon était dessiné par les terrils, ces montagnes d'un gris d'orage nées de la main de l'homme qui creusait le sol des exploitations minières.

Elle avait rebouché les neuf trous et tassé la terre avec le dos de la pelle. C'était le meilleur des engrais. Comme les autres, enfouis au même endroit, et qui lui avaient donné de si belles tomates.

Le tueur à gage est la balle qui sort du canon de l'arme une fois que le pourvoyeur a appuyé sur la détente. That's all. Juste ça. Une balle. Une balle n'éprouve aucune émotion, aucun sentiment de victoire. Tout comme Ernest.

C’était un grand jour pour Ernest. Sans doute le plus grand jour de sa vie. Les affaires reprenaient après une trop longue pause.
La maladie. Les allers-retours à l’hôpital. La perte de cheveux. Qui, au fond, ne changeait pas grand-chose, bien au contraire, c’était mieux, pour la perruque, les soirs de scène.
Mais avant la maladie, il y avait eu la prison. De ces prisons sans barreaux, où le sort peut vous enfermer. Ernest en avait pris pour quinze ans. Une terrible chute avait laissé sa mère paraplégique, et le monde du fils s’était écroulé. Pour pouvoir se consacrer à elle jour et nuit, il avait interrompu toutes ses activités, à commencer par la principale : tueur à gages. Pendant quinze ans, il avait mis sa vie entre parenthèses, jusqu’au dernier souffle de sa bien-aimée. Et comme cela arrive parfois, la maladie avait comblé le vide laissé par sa mère. Il en avait pris pour sept ans. Quand l’horloge de sa vie s’était déréglée, il avait trente ans.
Trente plus vingt-deux, ce qui faisait cinquante-deux.
À cinquante-deux ans, la vie n’est pas finie. Aujourd’hui, il suffit d’aller sur les sites de rencontres pour s’en rendre compte. Pour Ernest Gare, ce fut l’âge de la renaissance.

- Ah, les jeunes d'aujourd'hui..., souffla Peeters en remettant son portable dans sa poche intérieure.
- On a tous été un « jeune d'aujourd'hui » pour quelqu'un, sourit Abel. Vous aussi.
- Sans doute, sauf que je n'ai pas l'impression d'avoir été aussi désinvolte.
- Vous l'avez forcément été, selon les critères de l'époque à laquelle vous étiez jeune.
- OK, Abel, OK ! Leçon de morale bien reçue ! Allez, on rentre au poulailler.

Ces races molossoïdes souffrent de trop d’a priori. Les chiens deviennent ce qu’on attend d’eux et sont le reflet fidèle de leur maître. Si le maître est un con, ses chiens aussi.

[Que] le destin, si tel est son nom, est plus intelligent que les humains et [qu’] il a ses raisons de provoquer ou non les événements. De les orienter de telle ou telle façon. Et à nous d’en comprendre les signes.

[…] Ange était l’exemple vivant de ce que la société actuelle n’était plus. Par manque de temps, sans doute, mais avant tout par absence du sens du devoir et du sacrifice. Les vieux mouraient parqués dans des centres, souvent contre leur volonté.

Hanah avait remarqué à son poignet droit une montre connectée avec un bracelet d’acier en maille italienne. Très peu pour elle, ce genre d’objet, qui ne ferait que lui rappeler qu’aujourd’hui tout le monde est tracé sous prétexte de connexion, que les goûts du consommateur sont systématiquement analysés, les fichiers et les données vendus par les opérateurs ou les géants du Net sans le moindre respect de la vie privée. (Montre d’Abel)