Le noir qui marche à pied

Comme dans n’importe quel hosto, la salle des visites de l’asile de Krugersdorp sentait le désinfectant industriel, mais Zondi avait l’impression que la flagrance ici était encore plus élaborée et subtile dans le registre du déprimant : il y trainait, en plus de l’odeur chimique du propre, comme un fond d’odeur de sale, de relents de pisse et de vieillerie mal lavée.

Leur résidence était à un quart d’heure de marche dans le bas du quartier de Waterkloof, un quartier chic mais pas trop, avec des rues proprettes qui sentaient le petit pognon moyen de cadre sup’ ou de fonctionnaire international, genre diplomate de second rang ou agent local expatrié d’une grosse boîte européenne de pneus ou de médicaments. Les façades transpiraient l’ennui soporifique de la vie à l’ombre des jacarandas.

C’était un de ces couples de détenus ordinaires que les matons appelaient ”la tête et les jambes”, un chétif pétochard, fainéant et rusé, associé pour le meilleur et pour le pire à un grand, fort, con comme ses pieds mais corvéable à merci.

Molefe avait même découvert l’équation cardinale sur laquelle il avait depuis quelques années fondé son existence (...) un merveilleux texte prophétique qui promettait si justement la vie éternelle après le pardon...
”c’est ainsi, je vous le dis, qu’il y aura plus de joie dans le ciel pour un seul pécheur qui se repent que pour quatre-vingt-dix-neuf justes, qui n’ont pas besoin de repentir”.
Molefe avait vraiment bien lu entre les lignes des Évangiles; plus aucun doute ne subsistait en lui; il fallait donc bel et bien pécher avec méthode, et même acharnement, pour être absous et entrer au paradis par la grande porte.

Une fois de plus, il s’apercevait que son pays bien-aimé était marqué à la culotté par une vision surannée du monde et que des pans entiers de la société ne tenaient que par miracle sur des certitudes archaïques vaguement chrétiennes, sur de fragiles fondations dont le ciment était l’égoïsme et l’indifférence.

Le superintendant Zondi se disait que son pays bien-aimé s’était laissé aller, qu’il s’était laissé prendre au piège de l’autosatisfaction : tout simplement parce que les Noirs avaient été libérés de l'apartheid sans violence, que la planète entière leur avait délivré un satisfecit et leur avait fait croire que toutes leurs souffrances allaient ainsi être effacées d’un coup de baguette par Magic Mandela.

Il n’en pouvait plus de constater, jour après jour, que la vie humaine avait si peu de valeur dans un pays qui, depuis plus de dix ans, se glorifiait de posséder une des plus belles constitutions du monde.

Mais c’était ça aussi l’Afrique du Sud, un monde a deux vitesses où des éclos intellos se battaient d’un côté pour sauver les phoques de False Bay ou interdire le gavage des oies dans le Lipopo et où, de l’autre, la vie de dix écoliers était, pour un analphabète devenu mystique et opportuniste, le ticket d’entrée au Royaume des Cieux… Le monde aurait été tellement plus beau si les crétins mystiques s’intéressaient aux phoques et les grands intellos aux enfants. Zondi ne le regretterait jamais assez, même s’il savait qu’il avait intérêt à la fermer pour ne pas se faire prendre rudement à partie pas les défenseurs des phoques…