La fenêtre de Diane

Paumé dans le trou du cul de l'univers, rivé à une planète qui refuse de se laisser voir, enfermé dans une boite guère plus grande qu'un cercueil, avec un type qui n'attend que le premier moment d'inattention de votre part pour vous occire... Il existe tout de même des perspectives d'avenir plus riantes, non?

Pour le commun des mortels, paraît-il, le temps finit par avoir raison des regrets, des rancœurs, des petits désastres quotidiens de l’existence… Moi, je n’ai pas la chance de ceux qui peuvent laisser leur mémoire s’arranger avec la réalité. Pour moi, les souvenirs sont une réplique intangible de ce qui s’est passé, impossible de badigeonner de rose des images ou des sensations, des événements souvent minuscules qui ont pour décor un univers constitué d’un camaïeu de gris.

Quelqu’un, peu importe qui, a un jour estimé malin d’affirmer que tout enfant est un génie potentiel. Ce postulat est, de l’avis de Gabriel Goggelaye, l’œuvre d’un parfait imbécile. Que serait une société exclusivement composée de génies ? Soumise à une trop forte pression, elle finirait par exploser si elle n’était munie d’un mécanisme de sécurité. Au fil du temps de vie imparti à chacun de ses composants, elle se charge donc de juguler les risques, de repérer les talents pour empêcher leur éclosion, ceci afin de protéger sa propre existence.

Aux confins de la galaxie dérive une planète artificielle, Le Livre, dont la fonction est de conserver, tout au long de ses interminables galeries que parcourent les marques-pages, l’histoire de toutes les Terre qui composent la Protée. Ces déplacements ne sont cependant pas sans risques : en témoignent les fantômes errant dans les profondeurs du Livre, voyageurs imprudents ou intelligences artificielles. Je m’appelle Gabriel Goggelaye et je vis bien longtemps avant qu’on ne découvre Le Livre. Pour moi, il y a une Terre et une seule. Des personnages fantomatiques, il m’arrive d’en voir. Certains obéissent à la Voix, d’autre pas. En face de mon bureau, il y a une fenêtre, et derrière cette fenêtre, il n’y a rien. Un jour, je briserai l’une des vitres et je pénétrerai dans ce lieu qui n’existe pas.

Vous, vous êtes là, campés sur vos tas de merde, avec vos visages gris, vos yeux délavés, vos membres si grêles qu’on se demande parfois s’il y a autre chose que les os, vos guenilles estampillées Calvin Klein ou Chanel parce que quand même, si vos tee-shirts vous les trouvez dans les poubelles des grands hôtels, vous aussi vous avez le droit de vous faire arnaquer par Les Grandes Marques, entre un tee-shirt Trouduc et un autre portant le label Sonya Rickel, c’est normal que, dans les tas de saloperie que laissent les touristes, vous choisissiez le second, même si vous ne savez pas lire, d’autres vous le diront […].

Attention, petit Blanc, petit crétin, plus tu te méprises, plus tu es vulnérable. Si tu te méprises, il doit bien y avoir une raison. Au fond de toi, il y a des doutes, des petits trucs pas propres. Toi, tu ne le sais peut-être pas, mais celui qui te veut du mal –celui qui a le pouvoir et qui te veut du mal, il le saura, lui.

Dans ses rêves, il retrouve le cadavre démantibulé. Jamais de sang, jamais, seulement des plaies béantes, étrangement nettes. Au fond des plaies, point de chair palpitante, mais quelque chose comme une matière inorganique, froide et luisante. Et puis ces yeux, mobiles et si vides…

A mon avis, l’âme humaine était infiniment moins compliquée que les récits censés décrire les tourments qui l’agitent… Une forme d’orgueil, je pense.

L’expérience lui a appris à considérer certains phénomènes apparemment anormaux comme relevant d’aberrations mentales liées à un état amoureux ou à une excitation sexuelle.

Une naine noire est une étoile naine blanche hypothétique, qui s’est suffisamment refroidie pour ne plus émettre de lumière. Aucune étoile de ce type n’a pu être repérée, l’âge de l’univers étant insuffisant pour qu’une naine blanche ait eu le temps de se refroidir et se transformer en naine noire.