Sept secondes

Je te l'ai dit, Mila, ils enregistrent tout. Ils montrent toute leur vie sur la Toile.
Mila médite ces propos. Elle n'arrive pas à comprendre qu'on puisse vouloir être observé presque vingt-quatre heures sur vingt-quatre. En revanche, elle-même verrait sans doute un certain intérêt à regarder vivre les autres.

-Arrêtez de m'appeler à tout bout de champ, la cingla Mila. Ça vire au harcèlement.
-Mais vous êtes quoi, au juste? Lui demanda l'Agent, abasourdi.
-Sept secondes d'avance sur vous, répliqua Mila. Voilà ce que je suis.

Une lumière blanche, si radieuse que ce doit être le paradis. Mila ne voit rien. Les anges l'aveuglent.
_ Je suis morte ? demande-t-elle.
_ Pas encore, répond Julian. (Une silhouette sombre se découpe dans le champs de vision de la jeune fille. Ses paupières sont lourdes. Elle a du mal à les garder ouvertes.) Il s'en est fallu de peu, mais tu es toujours là.
_ on est à l'hôpital ? (...)

Qu'est ce que vous voulez, au juste ? Pouvoir abattre les clandestins sans sommation ? Farcir le pays de caméras de surveillance ? Armer la population et transformer chaque citoyen en Agent ? Instaurer un régime d'espionnage, de méfiance, de haine ?

- Il est beau votre héritage. Celui d'un homme qui tue ses propres agents et assassine des innocents afin de promouvoir son programme politique tordu.

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L'avatar d'Adam s'illumina, ce qui l'arracha à ses réflexions.
- B'jour, dit-elle avec un entrain destiné à lui cacher combien elle avait froid et sommeil. Qu'est-ce qu'il y a pour le petit-déjeuner ?
- Ici, des oeufs et du bacon, l'informa Adam. Rendez-vous et ils sont à vous.
- Je suis au régime répliqua-t-elle.

Et le décalage. Voilà tout ce qu'Adam lui avait laissé. Sept secondes.

- Alors, par où ?
Penchée vers lui, elle lui décocha un regard de conspiratrice.
- D’accord. Je vais vous le dire, murmura-t-elle.
Adam ne put s’empêcher de se rapprocher à son tour.
- Des cygnes géants, chuchota la jeune fille. Ce sont des cygnes violets qui m’ont amenée ici sur leurs ailes gigantesques.

Une forte odeur d’épices lui assaillit les narines au moment où la BMW percutait un présentoir garni de marchandises venues du monde entier. Un nuage de poudre jaune s’abattit sur le pare-brise, et les essuie-glaces se mirent en route. Des voyants, des alarmes et des voix électroniques aux intonations douces l’avertirent que ses agissements étaient dangereux, illégaux et globalement scandaleux. L’instant d’après, elle déboulait de l’autre côté du marché et s’engouffrait dans une énième rue étroite. Après un virage serré à gauche, suivi d’un autre à droite, elle jeta un coup d’œil dans son rétroviseur intérieur. Aucune lumière bleue. Rien devant non plus. Pied au plancher, elle se sentit peu à eu écrasée contre le dossier de son siège à mesure que la voiture accélérait.