La maison au bout du monde

Ils étaient dans une des pièces anonymes qui servait aux interrogatoires. […] "Parlez nous de Sandra commença Winter". […] Winter hocha à nouveau la tête. Il avait souvent vu des journalistes hocher la tête pour encourager les victimes de leurs interviews, ces hommes politiques et autres personnalités qui débitaient tellement de merde que les étrons leur sortaient de la bouche en direct, ce qui n'empêchait pas les journaliste de continuer à hocher gentiment la tête.

Ils se remirent en marche, passèrent devant Le Pain Français et s'arrêtèrent devant l'église. Halders lut à haute voix un panneau : "SI DIEU EXISTAIT QUE LUI DEMANDERAIS-TU?" Il se tourna vers Aneta. "Qu'est ce que tu lui demanderais, Aneta?"
- Je lui demanderais où il était quand les enfants ont été assassinés.
- Oh là, là, lourde question.
- Les enfants et la femme.
- Tu n'as pas le droit de poser à Dieu cette question. C'est la seule question qu'on n'a pas le droit de Lui poser. On ne peut pas rendre Dieu responsable de la mort. […]
- Qui est responsable de la mort, alors?
- Satan, bien sûr.
- Ça veut dire qu'il est le plus fort."

Etre en vie, ce n'est qu'être en vacances de la mort (...)

(...) Il y a une différence entre la réalité et ce que nous en voyons.

On porte en soi tous les âges de sa vie (...)

Bertil Ringmar n’arrivait pas à dormir. Il se leva, habillé, impatient, but un café, un autre, se plongea dans les documents. Il avait mal aux yeux après seulement dix minutes devant un écran, ce n’était pas pour lui. C’était un homme du Filofax, non pas un rétrograde, mais un homme de la cartothèque, un homme de la fiche tenue à la main, noir sur blanc, un homme dans ses meilleures années : tout ce qu’il avait appris se fondait bientôt en une brillante analyse, bâtie sur la science et la clairvoyance marchant main dans la main. Marchant main dans la main, pensa-t-il à nouveau, une dernière fois la grande conclusion, un dernier bond du vieux lion, pour les livres d’histoire, pour les manuels de l’école de police. Pour Erik.

– Ça aussi, ça me fait peur. J’ai peur de tout, je ne sais pas ce qui m’arrive.
– Tu es humain. Ein Mensch.
– Je ne l’étais pas, avant ?
– Si, mais autrement.
– Comment ?
– Tu sais bien, non ?
– C’est mon... congé, dit-il, ces deux ans.Ça m’a rendu humain, mais de la mauvaise façon.
– Tu racontes des conneries.
– La mauvaise personne pour le mauvais boulot.
– Dans ce cas, plutôt la mauvaise personne pour le bon boulot, rectifia-t-elle.
– Ou la bonne personne pour le mauvais boulot.
– Peut-être que tu ne devrais ne pas travailler du tout, suggéra-t-elle.
– Juste ce dernier boulot. Et encore un dernier. »

« Je suis trop jeune, dit-il. Trop jeune pour la retraite. Tu sais qu’autrefois j’ai été le plus jeune commissaire de Suède ?
– Je crois avoir lu ça quelque part. »
[…]
« Tu veux finir plus vieux commissaire de Suède ? Dit-elle.
– Je ne sais pas. Je ne crois pas.
– C’est plus dangereux que dans ta jeunesse.
– Je suis encore jeune.
– La criminalité à Göteborg a atteint un niveau international. Ce n’était pas le cas à tes débuts. »
Il ne répondit pas. Elle avait raison.

C'était comme si beaucoup de temps avait passé. Ces derniers jours, Winter avait voyagé à travers sa vie.

Il se leva et alla chercher sa serviette sur les carreaux en damier de l'entrée. Nous sommes les pions d'un jeu, pensa-t-il, et ce n'était pas la première fois. Il devrait peut être faire remplacer ce carrelage par quelque chose d'uni, qui ne provoque pas d'associations d'idées.