Le livre des martyrs, tome 2 : Les portes de la maison des morts

Je ne reprendrai jamais ma Liste des Morts aux Champs d’Honneur, car je sais désormais qu’un soldat anonyme est une bénédiction. Le soldat dont l’identité est connue - mort, de la cire fondue - exige une réponse des vivants… une réponse que nul ne peut fournir. Les noms ne nous sont d’aucun réconfort, ils sont un appel à parer ce qui est imparable. Pourquoi est-elle morte et pas lui ? Pourquoi les survivants demeurent-ils privés de nom, comme maudits, alors que les morts se voient révérés ? Pourquoi faut-il que nous nous accrochions à ce que nous avons perdu tandis que nous ignorons ce que nous possédons encore ? Nous ne devons pas nommer ceux qui tombent au combat, car ils se tiennent à notre place et y restent jusqu’à la fin de nos jours. Que ma mort ne charrie nulle gloire, que l’on me laisse mourir dans l’oubli et l’anonymat. Qu’on ne dise pas de moi que j’étais parmi les morts afin d’en accuser les vivants. 

"Comment on dit "au revoir" à un bhok'aral ?
- À grands coups de pieds dans l'arrière-train, bien sûr !"

— Une petite faim ? Yep.
— Serviteur va nous préparer à manger.
— Peut-il me servir dans la bibliothèque ?
Le Grand Prêtre fronça les sourcils.
— L’étiquette choit. Mais si tu insistes.
Le Trell se remit debout.
— Où est la bibliothèque ?
— Tourne à droite, avance de trente-quatre pas, tourne encore à droite, douze pas, puis la porte de droite, trente-cinq pas, encore onze pas sous l’arche à droite, tourne une dernière fois à droite, quinze pas, puis c’est la porte de droite.
Mappo dévisagea Iskaral Pust.
Le Grand Prêtre gigota nerveusement.
— Ou bien, fit le Trell les yeux plissés, je tourne à gauche et je fais dix-neuf pas.
— Yep, marmotta Iskaral.
Mappo se dirigea d’un pas vif vers la porte.
— Je prendrai donc le chemin le plus court.
— S’il le faut, grommela le Grand Prêtre tout en se ployant afin d’examiner l’extrémité hirsute de son balai.

La faillite de l’étiquette apparut de façon manifeste lorsque Mappo entra dans la bibliothèque et qu’il constata que la petite pièce tenait également lieu de cuisine. Icarium était assis à une robuste table noire située à quelques pas du Trell sur sa droite, tandis que Serviteur était penché sur un chaudron suspendu par une chaîne au-dessus de feu à un pas sur la gauche de Mappo. La tête du compagnon d’Iskaral Pust était presque invisible, perdue au milieu d’un nuage de vapeur, trempée d’une condensation qui dégoulinait dans la marmite tandis qu’il effectuait de grands cercles bouillonnants à l’aide d’une louche en bois.
— Je crois que je me passerai de soupe, observa Mappo.

Enfin, personne ne jure sur ce bateau à part moi, quel que soit le degré d’inventivité dont vous pourriez faire preuve.

- De simples mots peuvent-ils constituer des vecteurs de magie ? (...)
Icarium lui fit cette réponse :
- Une magie tellement puissante qu'elle peut forcer les dieux à ployer le genou.

Ce n’est pas le but qui procure du plaisir, mais le chemin parcouru.

Pour le restant de mes jours, soupira Accalmie, je verrai en Gesler l’homme qui ne s’est pas cassé le nez en se faisant casser le nez.

La méchanceté prolifère comme un cancer dans absolument toutes les organisations, humaines ou autres, et tu le sais très bien. Et la malveillance n'y fait que croître. Que le mal puisse y prospérer et il finira par devenir ordinaire. Le problème, c'est qu'il est plus facile de s'en accommoder que de s'en débarrasser.

Dès le début de ce second tome, l'ambiance est terrible :
"La brutalité excessive des arrestations de minuit – les portes abattues, les familles tirées de leur lit au milieu des serviteurs gémissants – constituait la première strate de choc. Sonnés par la privation de sommeil, les nobles avaient été ligotés et mis aux fers, forcés de se tenir devant un magistrat ivre et un jury de mendiants que l’on avait fait quérir dans la rue. C’était cette acerbe et évidente parodie de justice qui avait annihilé les derniers espoirs de conduite courtoise, qui avait annihilé la civilisation elle-même, ne laissant place qu’au chaos de la sauvagerie." (...) Des individus pour la plupart vêtus de tenues de nuit, immondes de crasse après avoir séjourné dans les fosses, dépouillés de l’armure sociale même que représentaient leurs habits habituels. Des chevelures ébouriffées, des expressions hébétées, des postures brisées… tout ce que la foule massée autour du rond-point se languissait de voir, de lacérer à mains nues…" (...) " Les gardes ouvrirent la porte est deux cents pas plus loin, là où était arrivée la tête de la ligne de chaînes. Un rugissement déferla par cet ancien passage surmonté d’une voûte, une vague sonore qui secoua soldats comme prisonniers, rebondissant sur les hautes murailles et provoquant un brusque envol de pigeons qui, terrifiés, avaient abandonné les avant-toits les plus haut situés. Le son de leurs ailes prises de panique se déploya lentement, telle une salve d’applaudissements polis (...)"

La victoire a meilleur goût quand elle n'est pas hantée d'horribles souvenirs Bult, Savourez-la.