Blessures muettes

Je m’approche encore. Je veux sentir la chaleur de son corps contre le mien. Je veux le rassurer. Lui dire qu’il se trompe. Qu’il est l’homme le plus fascinant que j’aie jamais vu. Mais encore une fois, mon handicap m’en empêche. Alors il ne me reste plus qu’une chose à faire. Lui montrer

— Je serai jamais un homme, Nicky, avais-je hoqueté à travers mes larmes.
— Tu es déjà un homme, petit frère.
J’avais secoué la tête.
— Non. Non. Les hommes pleurent pas. Les hommes pleurent pas, Nicky, mais j’arrive pas à m’arrêter.
Il m’avait tenu tout contre lui, avait posé son menton sur ma tête en m’enlaçant.
— Bien sûr que les hommes pleurent, mais seuls les plus courageux n’ont pas honte de le montrer. 

_Salut, frangin.
Ma voix n’est qu’un murmure étranglé, et je déglutis pour ravaler mes sanglots, pour ne pas m’effondrer.
Je continue de caresser l’inscription, retraçant chaque lettre, comme si cela permettait de le retrouver.
Voyant que ça ne marche pas, je laisse retomber ma main. Mes ongles s’enfoncent dans ma cuisse et je me mords les lèvres pour ne pas hurler ma détresse et ma peine.
— Tu me manques.
D’un geste rageur, j’essuie les larmes qui se sont tout de même mises à couler.
— Tu me manques et je suis désolé de ne pas être venu te voir plus tôt…
Cette foutue boule m’obstrue la gorge, m’empêchant de continuer. Je pousse un profond soupir et lève les yeux. La pluie commence à tomber. Une goutte s’écrase sur ma joue et se mêle à mes larmes. Et alors, le ciel gris pleure avec moi.

***

Je finis par rentrer chez moi, trempé, le cœur déchiré, l’esprit en vrac. Je pensais que de me rendre au cimetière m’apaiserait, m’aiderait à avancer, mais c’est pire encore.