Bluff

Je suis pas perdu, comprenez. Je sais me retrouver sur le grand océan. Je sais où, car je l’ai appris, je sais sous quel astre se trouve tout les terres connus. Je connais les chemins d’étoiles, les oiseaux, tous les signes… Sans voir le ciel pendant trois jours, je trouve une place étroite entre de roche. C’est la houle qui me guide. Te Lapa m’aide aussi, les éclairs sous l’eau qui dansent en profondeur. On voit toutes sortes de lumière la nuit quand on est seul en mer. Les reflets de la lune et des constellations, ça tremble en surface. L’éclat jaune vert qui brille là où l’eau brasse dans le sillage du Vaka, ou quand les poissons jouent avec les vagues. Les feux des hommes qu’on aperçoit très loin, les objets enflammées qui traversent le ciel…

C’est un poète, il a l’amour des mots… Aimer les mots, c’est aimer les hommes surtout. On ne peut pas se parler à soi-même comme si on était seul !… Tout le monde aime les mots, nous les Maoris plus encore. On a perdu cela, mais nos anciens pouvaient se disputer trois jours et trois nuits sans repos pour décider du sens d’un verbe…

Fiordland – ce nom avait acquis au fil des mois l’éclat mystérieux des légendes. Les gens d’ici évoquaient cette région sauvage, aux confins sud de la Nouvelle-Zélande, avec un émerveillement souvent teinté d’effroi. Rien que d’immenses forêts, des lacs et des montagnes, une poignée d’habitants à peine sur des centaines de kilomètres, un climat effroyable, – pluie, vent et froid prenaient dans la région des proportions d’apocalypse. Il n’y avait que les pêcheurs pour naviguer dans ces parages. Les tempêtes en mer de Tasman étaient violentes, imprévisibles, on entendait parler de navire en perdition drossés sur les récifs, de chavirage brutaux, d’hommes perdus en mer. Les abris et étaient rares sur ces côtes, très éloignés les uns des autres, inaccessibles par vent fort.

Dans nos îles on a ce principe : Ha’amata Hape, Ha’aoti Hape.Ce qui commence faux finit faux.

Courage, Force et Sagesse : les vertus du navigateur...

Les îles, les montagnes de Doubtful Sound étaient emmitouflées dans un brouillard si épais qu'il paraissait solide, il scintillait d'un éclat blanc dans le soleil rasant de l'aube.

L’étranger approcha d’un pas incertain, il posa le sac entre ses jambes au pied du comptoir. Le vieux remarqua le tissu déchiré, la boue séchée sur les chaussures de cuir. L’étranger surprit son regard. Il cala sa main sur le comptoir, embarrassé. C’est qu’il avait marché longtemps. « D’où tu viens ?… » Il était français. Le vieux partit d’un rire voilé d’ancien fumeur. « Ça, j’avais entendu !… J’ai un peu voyagé… » Il fit signe au serveur d’ajouter une bière. « Mais là t’arrives pas de Paris, aye… » Le Français passa la main sur son menton. Parti de Wellington, là-haut, sur l’île du Nord, il avait traversé le détroit de Cook en ferry jusqu’à Nelson. De là, il était descendu à pied à travers l’île du Sud. Le géant silencieux se pencha sur lui, yeux écarquillés. Nelson, c’était à l’autre bout. Mille kilomètres à vol d’oiseau, entre les deux rien que des lacs et des montagnes, des plateaux d’altitude où l’on pouvait errer des jours sans rencontrer personne. C’était l’hiver depuis trois mois, il gelait à fendre les pierres et sur les hauteurs le blizzard tombait sans prévenir, décimant les troupeaux.

[...] Là où je vais, il n’y a pas d’île.

[...] La navigation aux étoiles, cet art que les Polynésiens avaient porté au plus haut point. Les marins d’Europe tremblaient encore de perdre de vue le rivage que nous avions déjà peuplé la moitié du Pacifique !… Et quand Colomb avait fini par traverser l’Atlantique, cela faisait des siècles que les pirogues doubles des Océaniens avaient relié Tahiti aux trois extrêmes du Triangle polynésien – Hawaii, Rapa Nui et la Nouvelle-Zélande. Des voyages insensés.

[...] Quand nos anciens ont fait sortir les îles du Grand Océan, ils ouvraient les chemins.