Nullarbor

Fauché, la rage au ventre, j’avais quitté Melbourne, cette Europe en exil où je vivais reclus depuis bientôt deux ans. J’ai oublié pourquoi. Le temps pressait. Gagner l’ouest, le nord, les tropiques aborigènes. Nébuleux projet. Rallier Perth, en stop, trouver de quoi me refaire, pour obliquer vers Broome et advienne que pourra. Tout semblait bien parti. Seize cent kilomètres en trois jours. La route, sa généreuse indifférence, agissait déjà comme un puissant remède. Aux portes de la Nullarbor, un camionneur exténué m’avait pris à son bord. Il ravitaillait une station-service, où il m’avait laissé. Quelques voitures étaient passées, à contresens pour la plupart. Les conducteurs emportaient l’essentiel de leurs biens, ils partaient s’installer ailleurs, en Terre promise. Un exode. Les rares voyageurs qui traversaient la Nullarbor dans le même sens que moi n’inspiraient vraiment pas confiance. Des paumés, des fous, des représentants au bout du rouleau. Cette route hallucinée charriait le tout-venant de la détresse humaine. Prudent, j’avais établi mon bivouac dans le bush, parmi les herbes sèches, les touffes de spinifex.